le calme en intraveineuse, l'aiguille calée sur l'épiderme de janvier - voilà tout ce qu'il faut pour prendre avril par surprise. elle est toujours aux origines aciérées du monde qui ne veut pas la voir fleurir, allongée (pas bien gênée) dans ce caddie-berceau que personne ne viendra pousser ; mais enfin, il y a toujours robert pour les tâches ingrates.

qui est là pour venir troubler l'impératrice ? car oui, ne vous détrompez pas, les ecchymoses ont trouvé leur maîtresse ; bien qu'elle se fasse volontiers détrôner par les eaux de vie et autres (liqueurs) infâmes : robert avec ses pas goût cognac vient cogner contre le tarmac - pour une délicieuse entrevue.
la belle dormait comme bien souvent ; dormir permet bien ça, ce qu'on ne voit pas n'existera plus, tout ça.
alors pourquoi êtes-vous là robert ? elle n'a pas demandé qu'on vous apporte à elle. elle ne se sustente que des ténèbres fauves et de ce concentré de goudron trop silencieux, celui qu'elle attend foulé par d'autres pieds plus rageurs ; le vôtre est trop mesuré pour y avoir sa place. elle ne trouve pas d'appétit à votre tignasse si claire.
mais n'a-t-elle pas retenu la leçon ? ce mois d'avril-là l'avait bien imprimé pourtant ; ne jugeons pas trop vite, voulez-vous, et un caddie avec ceci.

mais malheur ! miséricorde ! jugeons trop vite néanmoins, l'orage qui s'abat sur sa tête - le sursaut d'entre-sommeil l'électrise comme des roues de caddie (plus émoussées que voraces) - hélas ! il y a toujours robert, dans les bâillements des jardins bétonnés. il ne lui arrache qu'une violente inspiration (du genre) aiguë (du genre) oh mon dieu sortez-moi de là, vils serpents boutonnés, que faites-vous là à me regarder quand votre sourire dégueule des plus vilains avrils. pour qui sont ces tulipes ? il ne veut pas croire le printemps, qu'on lui offre ses gamines.

vous ? ici ? tu ? là ? tulipes au bord des lippes.

elle ne sait pas trop quoi dire au final car - c'est bien impromptu d'arriver ainsi robert, d'arriver tout court même. vous étiez sorti de son esprit par la petite porte de derrière qu'on ne prend jamais le temps de vérifier ; et vous étiez revenu avec un bouquet comme seul bagage. on ne trouve pas ça mignon à l'orée des années, ça fait peur parce qu'on a un sorte de nœud gordien dans le ventre (du genre) qu'on n'arrive pas à défaire ; sa chienne de regard défie toujours le vôtre dans un combat qui a un peu évolué.

vous voulez quoi ? le vouvoiement n'a rien de poli il n'est qu'une rude condescendance qui se veut intimidante ; mais qui trompe-t-elle dans son habit de misère. enfin, pourquoi je pose la question. un rire jaune comme les tulipes. j'pensais que vous étiez mort. vous avez pas eu les couilles de revenir avant ou c'est quoi ? vous avez cru la vie c'était une série à faire attendre les gens pendant des mois pour la suite hein ?

traduisez dans la bassesse : elle attendait votre retour.
elle se lève d'un mouvement qui se veut habituel elle qui a reprit ses droits sur cet objet (ancien bourreau) absurde fourreau à votre épée de fer : elle s'approche non sans peur, attrape le bouquet d'un geste frêle et rapide - animal effrayé.
(snif snif)

c'est même pas des vraies. elle se dit que ça vous va bien.

elle a la belle parade des rires - de ceux qui éclatent au couvent des chiendents neufs, qui recouvrent les landes d'acier de leur tintement royal et salvateur (haha), vous êtes sérieux robert ? bien vivant dans sa langueur mortuaire et la manière qu'il a de fermer cette porte ; elle dira que c'est l'adrénaline, avril, cette chair de poule de champs mayens qui vient dévaler ses avant-bras. que la peur pleutre elle ne connaît pas bien, tout comme le bouclier violet de rires (haha !), mais il n'y a rien de drôle. elle est seule avec cette ombre sans image, elle ne voit plus que les tulipes dans le creux de ses paumes. est-ce là une image qu'elle ne comprend pas ? lui en faire voir de toutes les couleurs.

en attendant elle rit toujours.

ben voyons ! vous inquiétez pas mon dos s'est pas vraiment soucié de votre retour, il ne crie plus famine depuis deux saisons, pas d'inquiétude pour la mue avrillée. et elle, oh elle ! elle n'a pas fini de mordre les culpabilités dans votre ventre. et vous vous avez réglé votre problème de (comment dit-on déjà vite vite ne te ridiculise pas encore) .. sudation ? ouf ! voilà qui est fait de paraître intelligente. alors elle se permet d'avancer, d'un pas bien savant - pas bien sûre d'elle. aaah mais non excusez-moi, c'est vrai que vous avez un problème bien plus grave que ça... et vu que vous êtes là, j'imagine que vous avez pas réussi à le soigner. on ne lui fait pas avaler de si douces couleuvres, mais oui avril, si je suis là c'est simplement pour la douceur de vos coups de miel, les ecchymoses me manquent comme les mots devant votre minois endormi ; à bas le pot aux roses ! elle s'est taillé les nerfs toute seule, amourachée des colères de l'année précédente. qu'est-ce qu'elle était faible, gentille, abominablement simple d'affection ! elle n'a pas vraiment changé.

me faites pas gober ça. vous savez quoi, robert si tant est que c'est là votre véritable nom (elle ne serait pas étonnée de découvrir la canicule de juillet sur le revers de votre col de chemise) on va faire un truc simple parce que j'ai pas envie de faire compliqué. au moins cela ne manque pas de logique. faudrait-il seulement qu'elle balaye cet air trop sérieux de sa gueule pleine de reproches, excédée d'infanter une rage sans père (est-ce le caddie ou est-ce robert ?). trois pas vers l'avant il lui semble, les jambes à nu du denim ripé et jamais reprisé (les shorts trop petits pour son corps d'argile épais). trois pas vers l'avant il lui semble, et elle se pointe toute entière sous son nez. avez-vous soif robert ? car elle a bu tout votre verre : il était à moitié plein.

vous savez que je vais pas vous le refiler aussi facilement, nouvelle année ou non, tulipes mortes-vivantes ou non, petit sourire à la con ou non, PUTAIN DE DIX HEURES DU MATIN OU non. elle étouffe un hoquet - quel alcool doux lui ronge encore le crâne ? elle avait le nom sur le bord des lèvres, mais le cri a tout brûlé. alors, alors on va faire ce qu'il y a de mieux à faire dans ce genre de situation : se battre ! et sans caddie, sans rien pour venir me casser les côtes hein son regard est bicolore ; rouge et noir, partagé entre deux eaux, ENFIN SI techniquement on peut se casser les côtes parce que voilà mais, mais enfin vous avez compris, vous êtes pas débile non plus.

sans plus d'amorce - trois titubements en arrière. les femmes d'abord ! elle écarte bien les bras, toute à vif des habitudes, le bouquet toujours fermement tenu à bout de bras. allez-y, on va pas tourner autour du pot trois heures ! frappez moi ou retournez dans votre petit salon PARFAITEMENT AGENCÉ, sans caddie, sans moi. mais avril, qu'est-ce qu'une telle supplique de bon matin ? frappez-moi ou remettez pas un pied ici !

mais avril ?

la baffe - ça clamse sur sa joue, ce soufflet, cette calotte et ses millions de points de sang ; ça dure une seconde sur l'épiderme toujours frais.
la baffe, ça fait très vaudeville, vous ne trouvez pas robert ? elle ne serait pas étonnée d'entendre des rires pré-enregistrés, voir quelques applaudissement en provenance du bar. après tout, une baffe - ça fait toujours rire.

elle reste là, un peu sonnée de la précision avec laquelle vous vous efforcez de satisfaire ses désirs de violence, puisque c'est tout ce qu'elle sait formuler à l'apothéose de vos matins ; ça lui fait presque plaisir, cette tendresse baffée comme une bise sur sa joue. et attention aux tulipes ! ne vous en faites pas, avril est bien campée avec son bouquet de frangines. sa tête a simplement pivoté de quelques degrés, l'air de dire ; je ne vous regarde pas robert, c'est faux.
maintenant tout est faux.

attendez.

ne t'en fais pas il le fait déjà - depuis neuf mois haha. mais attendez, quelque chose cloche non ? quelle heure est-il ? et quel jour somme-nous depuis avril dernier - elle ne compte plus dans son jardin de ventre, les tulipes stomacales qui pullulent, se mêlent aux magnolias ; robert a bien fait son travail.

on va se battre ? c'est une vraie question, posée comme ça, avec l'innocence des filles : on va se battre ? avec les poings, les dents et les caddies ? je vais encore devoir subir la vision du violet sur mon sein, et des faisceaux ultramarins en travers de ma tête ? on va se battre, robert ?
son regard croise le simili du vôtre, un peu moins en chien de violence, plus fragile - chien de faïence.

on va se battre pour un caddie ? on est tombés si bas que ça robert ? et voilà qu'elle réalise ! sous l'effet de la baffe - ça a dû remettre quelques neurones en place, perdus entre des roues de caddie et des rayons tulipéens. vous savez robert, son esprit aussi - est parfaitement désorganisé.

elle a l'air presque choquée, plus de la réalisation que de la mise en scène, de sa propre bêtise que de la baffe ; neuf mois ? neuf mois tout ça pour se battre ? elle ne veut pas croire à la recrudescence des années, ni à son entêtement à faire parler des poings muets. à qui fait-elle peur ? enfin elle tombe des nues, tout ce temps-là elle n'a fait que tourner en rond, ou bien d'avant en arrière, comme lorsqu'on la pousse dans les champs de caddies - ô tas de ferraille adorés, ci-gît nos émois métalliques, maintenant c'est moi qui reprend les rênes.

maintenant c'en est fini de jouer au con - entre bons amis robert, on peut bien se faire des fleurs.

en fait robert, elle avance à nouveau, vous êtes revenus pour le caddie ? ou pour moi ? dîtes-moi que je compte pour vous, comme vous me l'avez dit avant et après l'impact qui la fait toujours frémir. en fait, elle ne veut pas se battre ; vous lui faites trop peur. et puis pourquoi des tulipes ? en fait je pourrai vous le donner ce caddie. vous savez, ce n'est qu'un caddie, hein robert, on en trouve des milliers d'autres si y a besoin. mais est-ce qu'il y a seulement besoin ? et est-ce que vous en voudrez toujours si je vous le donne aussi simplement au final ? je sais pas, vous êtes quand même vachement compliqué robert. vous êtes klepto non ? essayez de voler du déo un jour, ça sera plus utile qu'un caddie.

quatre fois caddie, trois fois robert - il n'y a plus d'apathie à le prononcer, ce nom de milord à caddie, connoté saveur fer ah ; ça lui a fait mal à la tête de philosopher ainsi entre les grilles. qu'est-ce qui lui prend ? qu'est-ce que c'est que cet effet, et ces phrases qui s'enchaînent sans un mot plus haut que l'autre ? c'est vous peut-être, dans votre belle chemise bleue : elle ne serait pas mécontente d'y découvrir quelque vilain secret. mais pas sûr qu'elle soit femme à les entendre - ses pommettes sont trop rosies, ensanglantées de frappe pour détacher
tous les oripeaux qui forment votre triste gueule.

mais vous robert vous ne savez pas non plus, à quel point il est doux de ne rien savoir de vous - si ce n'est cette petite tare de rien de tout, oh vraiment trois fois rien, un bleu sur un corps déjà roué voir ! une tulipe dans un champ de tulipes, haha. puisqu'avril n'est pas de ceux qui traquent la vérité comme un absolu (absolument indifférente à ces justes combats), elle ne tient plus trop compte des caddies ou des épingles à cheveux à cet instant. non, vous voyez, elle se contente volontiers de ce filigrane de bleu qui dépasse de derrière votre pull ; elle a même appris à occulter ce genre de couleurs-là. alors il ne reste plus rien, juste les tulipes du mois d'avril.

voilà, après tout, ça s'accorde bien.

moi non plus. elle l'a oublié l'alphabet des pétales, ses seuls bouquets sont faits de bitumes et de pensées sauvages - l'un est plus dur à offrir que l'autre. vous savez robert, elle peine réellement à vous suivre dans vos méandres de dédales de recoin de tê- ah voilà, elle s'est de nouveau perdu.
et que fait un enfant perdu ? sans parent ?
vous le savez, il faut s'en douter.

merci. elle renifle - il fait froid, elle est malade. enfin, c'est bizarre, mais merci. elle renifle, elle sourit - elle a les yeux rouges, elle n'est pas malade.

trois petits pas en avant, sans promesse de guerre cette fois, rien que les relents apathiques d'anciennes luttes sur sa peau de printemps baffé. sans plus de résistance elle entre dans l'étreinte, pénètre le pardon et quelques autres sentiments trop intenses pour sa pénible carcasse adulescente. et ah ! devinez quoi, à l'angle de votre col de chemise, dans l'angle mort de vos yeux : elle renifle - elle pleure.

alors c'est ça ? c'est ce printemps-là que vous voulez ? pourtant en général, les gens préfèrent l'été.

ben, oui... vous savez rien d'intéressant sur moi. et y a pas grand chose à savoir enfin, je sais pas ça me saoule, c'est quoi Moi pour Vous ?

le voilà - elle vous tend le second bouquet.

et désolée... (snif) pour un peu tout ce que je vous ai dit. c'était super méchant.