+ legacy ; planting seed in a garden you never get to see

+ Le diable lui colle à la peau, ses mains de satin noir lui enlace sa nuque blanchis par l'hiver, au ras de son cou, jaloux prêt à lui couper le souffle. Son alliance repose contre sa gorge, comme un aimant qui veut voler son cœur  si ce n'est son corps. Bijoux vieillit, mal dégrossi, les bords forgés par l'irrégularité de l'argent espagnol et le temps. La piastre d'argent lui a ouvert les portes d'un enfers où le goudron est en fusion et la mer est son amant. L'envie d'embrasser ses lippes salines lui talonne et la prend par les tripes, tout comme l'envie de saigner son cœur de corsaire et de mettre les voiles. Mary a suivit les pas de son père, écoutant les préceptes de George, sans réellement se poser la question si c'était son chemin ou bien celui son âme.

Au pied de l'immeuble qui l'amenée à l'hellébore, elle observe de ses yeux de lynx les fenêtres qui s'illuminent à demi-feutrées. Ses pauvres âmes qui s'éclairent et se cachent derrière les rideaux de dentelles dans l'espoir que le brouillard de l'hiver se lève et laisse les rayons d'hélios percer la voûte céleste. Il fait déjà si sombre alors que les cloches ont sonnés à peine par deux fois depuis midi passé. L'enfant terrible resserre le col de son blouson en jeans, la laine de sa doublure lui chatouille sa nuque dénudée. Une caisse dégueulant de cartons, scotch et aux autres fournitures trône à ses pieds, gardé en sécurité par ses bottillons noirs comme la suie.

Les ongles clairs parcourt le plexiglas qui recouvre les noms inscrits à l'encre délavé sur les étiquettes encore clairs. Glissé à son index se trouve l'anneau du trousseau de clés qui porte à l'une de ses côtés un nœud marin comme porte-clé et de l'autre les clés qui ouvrent les portes. Toutes celles qui font parti de son passé, le leur et le sien. Mary aimerait se mettre au chaud rapidement, pourtant, un obstacle se dresse sur son chemin. Petite pierre capable de crever un pneu, qui la garde à l'extérieur face à une porte close. Le digicode lui demande une combinaison dont elle ignore l'existence. La contrebandière ignore tout de ce cocon, ce n'était pas le sien, celui de George, ce n'était même pas la maison de son enfance, parfois elle se demande si elle avait ne serait ce qu'une fois mis les pieds ici. Elle en doute.

Leurs noms ont des sonorités inconnus et qui chantent parfois des contrées anciennes et bien lointaines, elle sonne à l'un d'entre eux, dans l'espoir que l'on lui ouvre. Une femme lui répond et malgré ses boniments elle refuse de lui ouvrir. Mary a du certainement tomber sur la vipère de l'immeuble. A nouveau elle tenta sa chance, son doigt appuyait cette fois-ci sur le bouton qui correspondait à un nom provenant du pays du soleil levant. A l'attente d'entendre le grésillement et la voix de l'habitant, elle s'éclaircissait la voix. « Bonjour monsieur, est-ce que vous auriez l'amabilité de m'ouvrir la porte, je voudrais faire une surprise à mon compagnon, sans qu'il le sache. Malheureusement, je n'ai pas le numéro du digicode... » La voix mielleuse et niaise, usant de beaux mots pour charmer et obtenir ce que tu voulais. Sans à avoir à t'ébattre sur la raison de ta venue et éviter les regards compatissants et suintant de bonnes volontés, masquant la puanteur de leur curiosité qui ronge leurs chairs putrides et leurs vies mornes.

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+ La lourde porte s'ouvre et elle s'engouffre dedans. Dans cette gueule géante et immense, où se déverse les souvenirs inconnus d'un autre. Il lui faut avoir les talons ancré dans le sol, semblable aux racines d'un chêne centaine. Mais Scylla, n'est pas ce vieux chêne, elle est un saule pleureur, aux racines qui s'éloignent au loin, mais présente en surface. Elle semble être ce roc, alors qu'elle est un grain de sable. Le seul roc, est celui du sol, sur lequel résonne ses talons sombres.

Quatre à quatre elle monte les marches croissantes vers le trésor de ses aïeux. La contrebandière n'a même pas chercher à regarder s'il y avait un ascenseur, si la machine n'était pas hors service, cela aurait été du pareil au même. L'envie de s'empâter lorsqu'elle était sur la terre ferme n'était pas présente. Un souffle trépasse de ses lippes lorsqu'elle arrive à l'étage où vivait son paternel. Il n'y a que deux portes, closes? semblables à priori, hors mi leurs numéros.

Un cours silence s'installe entre les murs à mi chemin entre le blanc et le gris, devant le numéro d'argent elle observe cette simple et banale porte en apparence, qui recèle beaucoup trop de choses, dont elle n'a aucune idée. La seconde s'ouvre dans son dos, légèrement surprise, elle se retourne, glisse une mèche de cheveux derrière son oreille. « Je doute que les gens puisse revenir de leurs tombes. » Haussement d'épaules accompagné d'un sourire glacial.

Ses yeux toisent l'inconnu aux traits étirés par la fatigue, son air venu de l'orient l'intrigue un peu, bien peu incongru dans le coin. Mary ne crache pas sur l'offre proposé, certainement, dans l'absence de connaissance de cause. « Ma foi. Je ne dirais pas non pour un peu d'aide. L'emballage et l'empaquetage n'est guère intéressant toute seule. » Sans parler de la possibilité de ce faire, éventuellement, submerger par les sentiments et se noyer sous la mélancolie d'un spleen intemporel.

L'ancienne pirate met la clef dans la serrure et donne un tour, les engrenages s'engrangent et détonne sur un tout autre paysage. Bibelots et bondieuseries en tout genre se montre aux yeux de tous. L'odeur de son père, si familière, n'a pas changé ni été altéré. C'est une vie remplie de souvenirs qui se dessine devant ses yeux. Un pincement au cœur, ses dents croquent l'intérieur de sa joue. Elle se retourne et s'abaisse pour récupérer sa caisse de fournitures. « Vous avez quelque chose sur la joue. On dirait un mineur ou un foreur sur une plateforme pétrolière. » Le doigt montre, tel un messie, l'endroit où il était marqué. Son paquetage tangue dans ses bras, de façon contrôlé.