Une journée agréable ; Une douce journée. Hiro s’était levé ce jour-là. Il avait vu poindre la lumière du soleil ; ses rayons lumineux projeter sur les murs blancs de sa chambre quelques zébrures aux accents irisés. Ses yeux, habituellement si sensibles, s’étaient peu à peu acclimatés à la luminosité irradiante. Il les avait ouvert lentement, comme émergeant d’un sommeil de cent jours. Son tee-shirt de la veille toujours sur ses épaules, ses jambes nues coupées d’un caleçon couleur ébène ; la sensation des draps frais l’avait caressée d’une étreinte attentive. 

Ce n’était pas habituel. Hiro ne vivait jamais le matin ; il s’estompait dans son sommeil ; se terrait dans l’obscurité d’une chambre parfaitement isolée. Depuis son arrivée ici, quelque chose avait commencé à modifier son rythme de vie inversé. Il s’était surpris a être davantage fatigué quand tombait la nuit. Peu à peu ; il avait envisagé l’idée de dormir aux horaires où les humains s'éteignent. 

La douceur dans laquelle beignait ce début de journée lui avait parut songeuse ; porteuse de bonne aventure. Les crises de ces derniers mois s’était peu à peu espacées durant la semaine dernière. Il ne savait pas quand elles reviendraient, et si elles reviendraient. Quelque chose au fond de lui murmurait néanmoins que l’ombre n’était jamais loin. 

C’est cependant dans une quiétude rassurante que sa journée avait débuté ; et qu’il l’avait poursuivie. Les lettres dansant devant ses yeux nouveaux-nés, il avait lut quelques pages de son livre. Un recueil de Haïkus sur le thème de l’eau. Puis la chaleur de l’appartement, dû à son orientation plein soleil ; avait finit par le convaincre d’ouvrir la fenêtre. La fraicheur hivernale s’était engouffrée dans la salle, porteuse de milles promesses. Hiro n’était pas habitué à se balader en plein jour ; mais il avait brusquement senti le besoin de regagner la terre ferme ; trois étages plus bas.

Il s’était faufilé dehors ; décidé à arpenter cette ville qu’il ne connaissait que de nuit.  « Connaissance » était sans doute un mot trop fort pour désigner la représentation qu’il se faisait de l’agencement de Foxglove. Toujours est-il qu’il se rappelait avoir croisé -lors de ses nuits d’errance- quelques lieux qui, vus de jour, seraient sans doute plus plaisant qu’en ténèbres. Arpentant les allées bétonnées du Centre, Hiro fut pourtant frappé d’un soudain malaise. Les rues étaient sales. Pas dans l’état pitoyable qu’on observe dans les documentaires des favelas ; pas jonchées de misères ni inscrites dans une pauvreté certaine qui à défaut de légitimer, rendrait intelligible la raison d’un tel désordre. Non ; c’était une saleté urbaine, une saleté moderne : des canettes qui roulent dans les caniveaux, quelques sacs qui volent au vent, des chewing-gum qui noircissent de petites tâches l’asphalte autrefois immaculé. Quelque part, ce n’était pas tant sa culture d’origine que son propre tempérament maniaque qui lui hurlait à présent de s’enfuir, et vite. Où il risquait de se jeter dans une course effrénée pour un nettoyage bénévole. Et il se connaissait : perdre des occasion en or - comme une journée où il se sent apte à vivre d’urne- c’était sa spécialité. L’idée fusait dans sa tête quand son regard, imprégné d’une fausse panique, croisa l’ouverture d’un jardin publique. Un petit poumon vert au milieu des artères citadines. Il haussa les épaules -pour lui-même -, et pénétra dans les lieux l’air nonchalant. 

Et ce fut la blague. La vraie. Sa grande main essuya son visage, étira le creux de ses cernes, frotta ses joues. L’exaspération. Mais où passait le respect ? Là où les sacs plastique partaient grâce au vent, sans doute. Ce n’était pas grand chose, des poubelles un peu trop pleines, quelques déchets crépitant sous la brise, qui elle, de son coté, avait tout d’agréable. Mais c’était suffisant pour que son poil s’hérisse, que sa tranquillité se ternisse. Il remonta ses manches - vieux réflexe programmé- et regarda suspicieusement autour de lui. Pas trop de monde. Et puis, personne n’y ferait attention. Enfin, ce n’était pas un crime, quoi. Il n’allait pas passer pour un malade. Non ? 

C’est partagé entre la gêne et le toc qu’il décida de s’accroupir une bonne fois pour toute, et d’aller, sautillant à moitié -sans se rendre compte que le plus détonant, ce serait sans doute ça- pour aller récupérer un, deux, trois… une infinité de petits papiers, sacs, canettes et autres emballages industriels. Il lui fallut à peine cinq minutes pour réaliser que quelque chose lui échappait. La destination finale de tout ce foutoir. Puisque les poubelles publiques étaient pleines, les bras chargés de débris nauséabonds, où allait-il bien pouvoir se rendre ?

Réalisant sa stupidité, et la situation coquasse dans laquelle il se trouvait, Hiro tourna le regard, et croisa -malheureusement, ou du moins, sa première réaction intérieur fut celle d’une immense surprise doublée d’une confusion intense de « mon dieu, un contact social et j’ai l’air ridicule »- la tête d’une jolie jeune fille, qui devait avoir au minimum dix ans de moins que lui. Il se contenta de la fixer l’air un peu ahuris, accroupi soit instable, son armée de trophées pourris dans les bras.

« H…hm… Do…. u… kn… kn…. kneuw whire I cou… anne, teuwash it ? »
< H… hm…. Savu é vu ù jou pou poubellou é ça ? »
/ H… hm… Savez-vous où je peut poubeller ça ? /

Pendant que son américain s’étiolait dans sa bouche ;

Un peu de liquide s’écoulait d’une des canettes reposant à la commissure de son bras droit.