❝ exhausted hours... exhausted hours

Une ombre rose et bleue et jaune et verte et grise sous la lueur étouffée des luminaires du cirque. Clown plonge sa truffe dans son pelage bigarré, laisse échapper un gémissement à demi-étouffé par les poils et les paillettes et finit par poser sa tête entre ses patounes meurtries. Son unique oeil parcourt les enclos autour de lui et quand Clown voit les barreaux des lions son collier lui parait soudainement plus léger. Il en oublie presque le poids de sa chaine attachée au poteau, à l'entrée réservée au personnel du cirque.
Clown est un drôle de gardien avec ses jappements cocasses et ses airs burlesques mais il connait sa place et sa place est dehors avec les autres bestiaux dont il est le dominant. Car ici, même les fauves le craignent quand il fait gronder sa grosse voix dans les crânes, claque ses crocs, retrousse les babines, dévoile le grand Monstre, celui ou plutôt celle qui autrefois fut humaine à son tour, la terreur blonde des chapiteaux. Et qu'est-ce qu'un roi sinon le défenseur des petites gens ? C'est Clown. C'est Clown. C'EST MOI. Là. Dans le froid de Novembre, sous la bruine de l'hiver et OH. Une odeur.
Étrangère.
Inédite.

Qui ose, qui ose pénétrer dans la zone gardée du cirque ? Oh qui est-ce, qui est-ce qui sent le sucre et la terre - ah non ça c'est lui.
Clown s'est redressé, il bat de la queue, tourne sur lui-même, tout content. Vient-on lui apporter à manger ?
Qui c'est, qui c'est dont les pas font clop clop sur le chemin boueux.
Qui c'est, qui c'est OH que sent-il, à quoi ressemble-t-il, a-t-il la voix grave ou aiguë, la démarche gracile ou pataude, qu'apporte-t-il avec lui ou elle ? Des effluves nouvelles, des histoires inédites, des bras chargés de mets et vivres ? Son flair n'est plus ce qu'il était, aussi ne trouve-t-il pas encore les bons mots pour décrire cette senteur inconnue qui lui prend le museau. Neuve. Excitante.
Alors c'est qui, c'est qui, qui vient, qui arrive.
Qui c'est, qui c'est.
Montre-toi donc étrANgeR.
Qui c'eST.
QuI c'ESt.
QUI SAIT.
COMBIEN CLOWN EST CONTENT DE VOIR.
DE LA CHAIR.
FRAÎCHE.

▬ WHIF. Jappe-t-il nerveusement.

❝ when the king comes down to speak with animals, animals...

Et du whif aux waf, aux acclamations des chameaux, aux chuchotements des fauves, au silence brusque des bêtes, il n'y a qu'un pas, un seul. Car à l'instant même où la botte de l'étranger a frôlé le sol maculé de paille et de confettis, toute la ménagerie s'est tue. Clown y compris. Oreilles dressées, queue basse, langue sortie, le cabot goûte l'air, savoure l'atmosphère la truffe bien haute tendue vers un ciel tout gris. Et les murmures apeurés du petit zoo se sont confirmés quand l'arôme gâté du nouveau venu remplit son museau, remplit son cerveau, hérisse son poil, fait perler la bave entre ses crocs. Ce n'est pas l'heure de la récré.

Hum, ça sent, ça sent le SANG, le sans. Le sans scrupule, sans retenue, sans attache, sans âme. Salut. SANG SALUT pour toi. Pas de seigneur pour les saigneurs.

▬ Grrrrrmmmmbbbbrrrrr... Vrombit doucement Clown en guise de réponse. Mère de ventre lui a appris à ne pas parler aux inconnus.

Mais nonobstant les avertissements des animaux et le chien en lui qui voudrait gémir, fuir et fléchir, le cabot s'est timidement rapproché. Sa chaine tinte quand il s'assoit entre l'inconnu et les cages, l'air faussement nonchalant. Assez pour bondir en arrière s'il tente de s'approcher. Brave Clown. Assez pour bondir en avant s'il tente de s'approcher. Stupide Clown. On entre pas impunément sur le territoire défendu du cirque sans montrer patte blanche à son gardien. Même devant Hercule lui-même, Cerbère n'a pas reculé. Pauvre bête, petit chiot.
Clown n'a pas besoin de retrousser les babines, ni de de gonfler sa poitrine. Il sait que l'autre sait. De quoi IL serait capable. Il se fait sérieux, Clown, mais voudrait que l'autre devine, devine oh oui devine qui d'entre les deux a les dents les plus LONGUES quand le type révèle les siennes dans une grimace qui n'a rien d'humain mais rien de bestial non plus.

Clown a tendu l'oreille mais pas pour mieux écouter les paroles de ce sinistre hère. Il entend, il entend, par-delà les susurrements du vent et les gazouillis des gouttes de pluie, par-delà les claquements des drapeaux et les appels étouffés du pneu des voitures.
Il entend, il enTEND...
Dans ses veines COULE en cascade le sang de cent hommes, deux cent, trois cent, mille peut-être. Un sang vieux comme l'univers, sage comme le bruissement des forêts, sauvage comme le ruissellement des rivières. Se précise alors l'odeur faisandée, presque délicate, mûre comme un fruit sur le point de pourrir. Ça fait frémir les moustaches, titiller les babines, gronder l'estomac. Ce n'est pas l'odeur du boucher qui jette ses restes, ni celle du Tout Puissant Fouet - amen, qui fait gicler les cicatrices. Non. C'est celle d'un mulot qui gigote sous la dent, d'une gorge, d'un coeur qui bat contre sa langue. Tendrement. Pendant longtemps. Fascinant. Répugnant.
Chhhuuuuuuttt, les cRiS se dessinent. Il entend, il enTEMPS normal voit plus que tous les humains avec son oeil unique, orphelin.
Derrière le sourire, derrière les dents et les gencives, loin, loin dans les intestins, un cimetière de chairs, une panoplie carnée chantante et grouillante comme un choeur muet et battant qui fait PULser le péché dans chaque mouvement, chaque millimètre de sa peau, chaque goutte de sueur ou de salive, chaque mot.

CANINEBAL qu'on lui dit enfin. La danse des quenottes au rythme des craquements d'os. Mangeur d'hommes. De femmes et d'enfants. Non. Plus. C'est une hérésie qui traverse les époques, les races et les continents. Immortelle. Vieille comme le monde. IL EST

▬ MANGEMONDE. Résonne la voix grave et caverneuse de Clown dans la tête du tout fraîchement baptisé.

❝ discover me like emptiness.

La pupille rivée sur Mangemonde, Clown s'est figé, laisse l'intrus se délecter de son nouveau nom. C'est bien humain, c'est bien mortel, de s'enticher d'un nom, d'un mot. Clown s'appelle Clown comme il pourrait s'appeler Médor ou César ou Hannibal ou Dio, il n'en restera pas pour le moins le même : un tas de fourrure et de peinture sur deux rangées de crocs qu'on étrangle sous le collier. La dernière chose dont il a besoin serait d'un nom pour mieux l'enchainer.
Tant mieux si tu aimes ta nouvelle - ou ta vraie peau Mangemonde, Clown n'en a guère que faire. Il le laisse l'encercler, tracer un cercle dans la terre en trottinant tranquillement comme les chevaux trottinent sous les chapiteaux. C'est un numéro qu'il connait si bien, jusque sur le bout des pattes. Sa queue se balance dans la gadoue puisque ses grognements deviennent excités. DAnse, danse, étranger, dans ce cirque qui n'est pas tien, qui est à moI, à MOI. Il te fera DANS ses crocs valser.

▬ BOARF

Clown s'élance sur la piste, sa chaine s'allonge, se tend, le retient, doucement quand il se met à se pavaner dans l'ombre de Mangemonde comme il le ferait si Mangemonde était un cheval, un lion ou un tigre. Quel drôle de slow. Il voudrait tourner lui-même, que l'autre le suive à la façon des autres animaux quand il ses demi-tours et ses roulades sous les cris émerveillés des enfants. Clown est Roi, Clown est Suzerain, Sa Majesté des Bêtes. Et au royaume de la ménagerie, même les inconnus deviennent ses sujets.
Mais le chant de Mangemonde sonne faux, fait siffler ses oreilles jusqu'à en faire résonner ses chicots. Faux, faux, faux pas. Faux, faux, faux crissement.
Le métal froid se renferme sur lui. C'est le bruit de la cannette de pâté que Maître éventre sauf que la cannette c'est lui quand Mangemonde le fixe, plonge ses doigts dans sa tête pour mieux l'ouvrir en deux.

▬ WORFP. STOP. Qu'on sonne l'alerte, réveille tous les soldats, de plumes, de poils, de griffes, qu'on l'aide face à ce crime de lèse-majesté car Clown sent ce torrent électrique, animal, chaud et grouillant courir sous son pelage, milles et une petites fourmis. Fourmille, pullule, frétille.  
STOP.
Clown roule. Il ne veut pas.
STOP.
ÉTEIGNEZ TOUT.
Clown jappe. Il ne faut pas.
STOP.
Clown se tortille. Il n'aime pas qu'on réveille Gisella. Qu'on la laisse dormir en paix.
ON ME TUE. ON M'ASSASSIGNE. SINE NOMINE. Clown ne veut pas te montrer.
Des flashs. Signe. Saigne. Sème. Cygne. AU MEURTRE. Les leurs des chasseurs, la clameur du public, la lueur des projecteur, l'odeur de la sueur, des couches de paille de son petit peuple, la blancheur des dents de Bobby la dernière fois qu'il lui a souri. Pour une demi-seconde seulement.
Où sont les lions, où sont les tigres et les éléphants.
Où sont les dromadaires, les otaries et les ours quand il a besoin d'eux.
Où est Maître, où est Mère, où est-Elle.
Clown n'a jamais été que le Prince de rien, le Monarque de personne.
STOP.
cricricri C L A Q U E C R A Q U E LE COU DE B O B B Y.

ARRÊTEZ TOUT.
(non)
(encore une fois)
(puisqu'il faut bien danser)

C L A Q U E
C L A Q U E ment de pattes, de gants, de doigts. Gisella, dans son costume rouge à paillettes, ses boucles d'or et ses talonnettes. Gisella qui rit quand le lion vient chercher les caresses et frotte sa tête contre ses jambes sous la mélodie du fouet qui chante et siffle sur les gravats, entre les cerceaux enflammés. Gisella qui lève la tête, bien haut sous la voute lactée de la tente, contemple un instant les acrobates qui s'échouent et se rattrapent sous les étoiles qu'on a grossièrement peint en doré et en argent. Les cris des hommes et des bêtes n'ont jamais été aussi semblables entre les éclats de voix du ténor italien qui rythme la fête. Puis soudain :

▬ STOP.

Le temps se fige, les huées et les applaudissements aussi. Les fauves deviennent statues, les flammes même ne tremblent plus. Il ne reste que Gisella, droite dans son bustier, le regard rivé sur ce malotru qui sans demander, sans même frapper à la porte, s'est invité dans son empire, l'a tirée de son sommeil sempiternel sans même se présenter. Elle descend de son tabouret comme elle descendrait de son trône, saute par-dessus par la barrière qui la sépare de la foule et déjà elle est là à montrer lui crocs et grogner.

▬ DÉGAGE. dégage dégage dégage . En écho à Gisella, le chant de Clown si profond et si grave.

Elle le saisit à la gorge, ses yeux bleus ne deviennent plus qu'une pupille unique et ses mains se recouvrent du pelage gris et sale qui déchire les gants blancs puisque les ongles sont devenus griffes et la crinière d'or longue chevelure d'argent.
POUF. D'un geste, elle le POUSSE. Pousse pousse pouce STOP.
ARRÊTEZ TOUT. ÉTEIGNEZ TOUT. Hurle Gisella.

▬ WHAF. Un glapissement guttural, un aboiement qui sonne comme un dégueuli puisque Clown a vomi Mangemonde de sa tête, a la bave qui dégouline en écume entre ses canines, les babines bien retroussées et les oreilles redressées.

▬ PARS.

Il n'est plus le bienvenue ici. Ne l'a jamais été.
Éteignez tout, éteignez tout, éteignez tout. Geint une dernière fois Gisella.

❝ goodboi.

Et heureusement que Clown n'a pas vraiment de voix, heureusement que notre seigneur ici bas ne parle pas car ce ce serait un rire plus qu'un grondement, une déferlante de ricanements qui jaillirait de sa gueule, ricocherait sur les crocs, noierait la langue qui pend quand il halète nerveusement. Il faut se contenter alors d'un râle profond, un son guttural et comique mélange de BoARf bORF et de MwIF mWiF qui explose contre son museau puisque Clown s'assoit à son tour, l'oeil et la truffe humides, lavés de toute lâcheté car l'inconnu s'est trahi et chien poli rend sa référence au Mangemonde.

Qui ne sait rien. Mais qui saigne de tout. De partout. Regardez ses mains. Sème. De petites graines. De doute. De peur. De colère. Qui voudraient prendre racine, bien au chaud dans son cerveau, sous le pelage et les aboiements. Mais le jardin de Clown est lui tout aussi barbelé que miné.
Clown le voit bien. Lui connait bien par coeur tous les tours de manège et les entourloupes bien léchées car il est le plus vieux des forains, le plus aguerri des magiciens. Mais il n'est ni Homme, ni Chien, ni même Gisella. Clown est Clown, Clown est personne et Clown est tout le monde à la fois. Mais Clown n'est surtout pas Clown car Clown c'est un nom d'humain. C'est pourtant simple à comprendre, pas vrai ?
Clown c'est le reflet de la lune dans la rivière, Clown c'est le sifflement des vipères au milieu de la nuit, Clown c'est l'odeur du humus après la pluie, Clown c'est toi mon ami. Clown est un engrenage, infime, rouillé, parfois grinçant, un fragment de fourrure dans le manteau de la vie. Toi aussi. Sauf que lui sait et s'aime comme ça. Mais Clown n'a pas les mots pour t'expliquer, ni l'envie d'ailleurs. Il en sait plus car il est bête, assez bête pour être sage là où l'autre se croit prophète. Merci messie de rien car hé bien si lui fait des miracles tu peux m'appeler Jean-Baptiste.

▬ FAUX. Perdu perdu perdu perdu perdu. GISELLA. SANS SOUFFLE. DORT BIEN. La Perséphone orpheline, la blonde qu'on a laissé six pieds sous terre puisqu'elle le mérite, puisque telle est sa place. Froide et immobile et poussière de paillettes dans son cercueil italien sous une tombe que personne ne fleurit plus. Joliment très passée dans son trépas pour mieux laisser sa place aux asticots et aux drôles de cabots.  

▬ GISELLA préfère qu'on frappe à la porte et qu'on s'essuie les pieds avant d'entrer. C'est une chose d'arriver à l'improviste, une autre de défoncer la porte à grands renforts de cris CRIs cricririrciri. Gisella est de mauvais poil quand elle se réveille du mauvais pied. TERRITORIALE. Et peut-être que si Mangemonde regarde bien, bien dans l'oeil du Clown, qu'il plisse les paupières et plonge dans les reflets jaunes de l'iris qu'il verra Gisella hocher de la tête. Car Gisella n'aime pas les goujats. Il faudrait être fou pour croire qu'on peut l'enfermer.

▬ TOI MANGEMONDE (en revanche) SENT LE DÉTENU PLUS QUE LE GÊOLIER. Car il fou e t t e à plein nez l'emprise au nez emprisonné autant que les problèmes et la venaison malsaine.

Mangemonde est tout le monde lui aussi, aussi vieux qu'il peut bien être. Il n'est ni Humain, ni Chien mais il est Clown également. Comme Clown il a bien mangé quelqu'un en tout premier. Et son petit doigt lui dit que ce n'était pas un mulot ou un rat mais plutôt quelqu'un qui cricricriCRIE un peu plus fort que les autres dans ce concerto si rondement mené de plaintes à peine voilées sous ses quenottes et ses airs fort résolus.
Voilà que le bâtard lève solennellement une patte bien moite qu'il vient poser sur les mains jointes de son interlocuteur.

▬ TOUCHÉ. Coulé. Perdu perdu perdu perdu. C'est toi le prisonnier. QUI SAIT QUI C'EST QUI S'EST LAISSÉ RONGER PAR MANGEMONDE ? AMEN.

Heureusement que Clown n'a pas vraiment de bouche, heureusement que notre suzerain à poils n'a pas de sourire sinon ses babines s'étireraient de parts et d'autres, fendue pour dévoiler un sourire qui tiendrait plus de l'horreur que du comique. Mais Clown n'est qu'un pauvre canin dont la tronche est restée celle d'un clébard jobard qui bave et qui pète dans la boue mais dont le regard devenu moqueur veut tout de même tout dire.

Puisque Clown est rien et tout à la fois.

❝ good dog

Ça ne l'avance pas plus que ça tout cette histoire, Clown. Chien tend les oreilles, avale les paroles du Mangemonde qui se parade, tout beau tout fier devant les cages, sans laisse et sans attaches. Mais s'il est un élève attentif, il n'en est pas pour autant un public facile car il est loin de se lever pour applaudir. À vrai dire, l'animal ne peut retenir un grognement lorsque le mot « paillette » car oui c'est vrai, les paillettes se font rarement oublier. Elles restent, collent, s'insinuent, se cachent sous les pattes, dans les oreilles, accrochées à un brin de fourrure, perdues sous un oeil aveugle. Elles prennent la forme gracile d'un chat coquin et grincheux, d'un félin mauvais et taquin qu'il ne connait que trop bien mais qu'il voudrait co-naître encore un peu plus. Car ils viennent du monde, sont nés sûrement ensembles dans les mêmes vices et les mêmes vertus. Car ils sont pareils, bêtes et hommes du cirque, hommes et bêtes du chapiteau.

Mais ce n'est pas de Paillette qu'on parle, c'est d'autre chose. Que Clown ne comprend guère. Ce qu'il comprend c'est le geste théâtral de l'étranger qui ne laisse rien à l'imagination. Peut-on se dévorer soi-même ? Oh que c'est poétique, que c'est tragique, que c'est :

▬ NON. BEAU. Et il le pense sincèrement. Mais faut-il le croire ? Les hommes ont le poison des reptiles dans leurs mots, dans leurs façons de faire et lui aussi, ne déroge pas à la règle puisqu'ils un et mille à la fois, là-dedans. Tout profond.

Mais un prisonnier qui croque son geôlier ne reste pas moins qu'un prisonnier comme un chien qui mord son Maître ne reste pas moins qu'un cabot indiscipliné. Et qu'est-ce que tu y connais à la liberté dans ton corps sur deux pattes, toi qui n'entend pas les murmures des arbres, les ballades de Mère Lune, tout les susurrement langoureux des torrents des rivières ? Toi qui ne sait pas ce que ça fait de sentir la pluie perler sur sa fourrure, le vent souffler sur son museau, l'étreinte d'une génitrice à coups de crocs sur sa nuque, les poèmes passionnés de frères et de soeurs de sang et de poils ? Tu ne restes qu'un bipède coincé dans tes mètres carré de peau rose et lisse sous tes vêtements en synthétique avec ton odorat atrophié et tes ongles limés.
Et lui ne connait pas l'Amour, l'Amour avec un A, celui du bâtard à son Maître, celui d'un canin à son propriétaire. L'Amour c'est si simple, c'est tout lui donner, lui obéir, parfois se révolter pour mieux revenir encore. L'Amour ce sont les coups et les insultes sans rien demander en retour, l'Amour c'est le regarder dormir tout les soirs et rêver que ce soit lui et pas un autre qui un jour lui brisera le cou. L'Amour c'est pleurer quand il a fermé la porte, quand il est parti trop longtemps et faire la fête et faire le fou quand il revient, quand il daigne passer une main rugueuse sur sa tête, son oeil qu'il lui a lui-même retiré. Par Amour. Parce que le Maître a raison, le Maître ne veut que son bien, le Maître est tout pour lui. Et le Maître a Dieu entre ses mains et ô que Dieu l'Aime et l'Haine. L'Amour c'est plus beau que la Liberté et ça c'est Gisella qui lui a appris, oh oui, Gisella qui n'a jamais pu aimer comme lui il haime.

Alors Clown, il faudra le persuader mieux que ça car Clown ne comprend pas.
Qu'un Mangemonde humain lui suggère l'idée même d'un jour quitter la laisse. Il s'impatiente, tape de la patte dans la boue et gronde à nouveau :

▬ MANGEMONDE VEUT QUOI ? Qu'il lui dise à la fin quelle est cette mascarade, ce joli morceau de théâtre car ici rien n'est jamais gratuit et les artistes d'Arcadius ne jouent pas pour rien. À la faim.

❝ early this morning when you knocked upon my door

Dévore, dévore, dévots des voeux d’efforts. D é v o R e. Voilà quelque chose qui parle au Clown quand les mots claquent sous les crocs et s’éteignent en étirant les consommes sous les gémissements des voyelles. Parfois Mangemonde parle en animal mais souvent il sonne comme un démiurge. C’est compliqué pour le clebs.

Clown ne sait pas ce que c’est que le bien car s’il le savait sans doute qu’il ne serait pas là. Bien ce n’est rien d’autre que lorsque Maître passe une main entre ses oreilles en lui chuchotant « bon chien » et ce n’est pas avec des caresses qu’est venu Mangemonde. C’est quelque chose de plus grand, plus BEAU qui échappe à Clown et ce qui se passe ensuite finit par le convaincre car les actes parlent plus fort que les mots.

Le sang qui bouillit dans ses veines parle plus fort que n’importe quelle promesse quand les lèvres de l’étranger s’étirent et qu’un rayon de lumière fébrile vient faire scintiller une canine. Tandis que les mots ricochent sur sa cervelle, les odeurs elles ne trahissent pas et celle du fer le submerge soudainement, plus puissante que la senteur de la pluie, du pop-corn qu’on fait griller au loin, de l’essence des voitures ou de la chlorophylle crachée par la forêt.
C’est l’hémoglobine, l’adrénaline, la sauvagerie qui soudain s’éveille, galope, remonte jusqu’à sa bouche, sa truffe, ses oreilles, descend jusqu’au coeur, réchauffe l’estomac, chatouille les pattes, s’en va même jusqu’à redresser sa queue. Tendre et suave quand elle lui susurre des serments de mille ans même pas avant de s’éteindre dans la boue où elle se mélange à l’eau des flaques, revient à la terre là où tout a commencé. Ce sont des globules qui en ont en traversé des moussons et des torrents, sans doute jusqu’au bout des mondes pour arriver là avant même que la pluie cesse. Cela ne le laisse pas indifférent, le touche au plus profond de son abîme abimée.
L’unique pupille de Clown semble pulser, soudain ravie et ravivée tandis que ses naseaux s’écartent et que le pelage s’hérisse.

Oh que Mangemonde le connait bien quand il lui fait la plus belle des offrandes, la parfaite marque de respect. Le roi s’incline alors, s’échine à faire la révérence, honoré et dévoré par un tel geste. Il serait assurément bête et impoli, indigne d’un suzerain, de ne pas accepter pareil présent. Alors Clown essuie ses babines dans des coups de langue voraces car la bête a toujours faim et Gisella dans son corset à paillettes, toute femme qu’elle est, n’a jamais autant rougi d’un tel plaisir bestial. C’est l’un des plus beaux cadeaux qu’on ait pu lui faire que de faire couler le rrrrrouge juste pour elle.

▬ OUI. Ses pattes martèlent la boue d’excitation. JE SUIS.

Content de le rencontrer.
Prêt à le re joindre.
MorD d’envie de faire partie de sa meute.

Pour peu que ses crocs ne se cognent pas contre sa gorge.
(Pas trop violemment du moins)
(Jamais que pour lui dire combien il l’aime)
(C’est comme quand il lui ouvre le crâne)
(C’est sans doute juste pour lui dire combien il l’adore)
(Et le vénère)
Clown y croit à présent avec une ferveur féroce.
Et sa foi suffit à l’ériger en idole. Il ne se trompe pas.
Car Chien a la verve des batards battus.
Et la hargne du leader de troupe.

N’est-il après tout pas le roi ?

▬ ENTENDONS-NOUS.

Ainsi Clown veut pactiser avec celui qui pourrait manger le monde.
Il espère bien avoir sa part du butin.

Bon chien.
Mauvais chien.