Une vague de fumée qui s'échappe de ses lèvres, sa peau opaline inondé par cette intense lumière, bercé cependant par la fraîcheur du vent qui vient soulever sa crinière mal coiffée, le faisant éternuer en silence. L'objectif de son appareil est rivé sur les passants, de son œil avisé il contemple le monde, il savoure cet instant. Son mégot de cigarette rencontre le coin d'une poubelle, qu'il écrase un nombre incalculable de fois avant de la jeter à l'intérieur, reprenant son épopée de plus belle, à la recherche d'un panorama qui ravirait ses prunelles. Il soupir très vite Sick, de ces regards accusateurs insistants qui sont braqués sur lui, comme s'il volait à l'insu des gens ces moments qui ne sont censé ne leur appartenir qu'à eux. Sick est un voleur, il capture l'image, s'abreuve des expressions d'autrui, que lui ne peut arborer sur son faciès un peu ravagé par la vie et l'incertitude. Il ne se souvient pas, alors il ne sourit point et c'est perturbant. C'est en se massant la nuque légèrement et en se retournant que quelqu'un vient se mettre devant son champ de vision ; abaissant alors l'objectif de son appareil, glissant ses iris dans ceux de la nouvelle arrivante ; dans les tiens.  

Une fureur étrange semble prendre possession de toi et Sick ne la comprend pas vraiment, cette rage intense que tu sembles éprouver à son encontre. Il ne te connaît pas, il en est persuadé, car de sa mémoire photographique, il n'oublie aucun visage ; mais toi, tu le connais ; c'est ce que tu lui dis, avec un ton rempli de haine qui en aurait certainement fait frisonner plus d'un... Mais pas lui. Lui, il se contente de te toiser de sa hauteur de son mètre quatre vingt douze, un sourcil arqué de surprise, réfléchissant bien dans les tréfonds de sa mémoire malade ce qu'il a bien pu te faire. Rien. Rien ne lui vient, rien n'est logique, rien n'a de sens ; car il ne te connaît pas, il ne sait pas qui tu es, ni même d'où tu viens. Alors dans un geste qui n'appartiens qu'à lui, Sick vient se masser le haut du crâne, toujours aussi perplexe face à cette situation qu'il n'avait pas prédit, qu'il n'avait pas vu venir. Tu sembles prise de désespoir et il aurait pu te narguer en continuant tes phrases « Ô, disgrâce, Ô, tristesse. » Mais non, rien ne lui vient, car cette situation bizarrement, pour l'instant, ne l'amuse guère. Son appareil photo est rangé dans sa sacoche qu'il rehausse sur son épaule alors que tu finis magistralement par une phrase qui a encore moins de sens pour lui. « Je te déteste. » Nouveau soupir ; profond cette fois, bien las, bien blasé ; tout ce qu'il est.

Il se gratte la tête et c'est lourd de conséquence ; on le déteste gratuitement, tu le détestes, mais tu dois savoir que tu déraisonnes, que tu n'es pas normal. Tu l'as dis toi-même, Sick ne te connaît pas, mais toi oui, tu t'appelles Hestia, d'accord, mais ça ne l'avance pas plus que ça. Il se remémore alors tes phrases tout en continuant son manège, grattant ses cheveux, massant ensuite sa nuque en levant les yeux aux ciel. C'est quoi la logique ? Tout réside très certainement dans cette phrase que tu avais prononcé surtout pour toi-même plutôt qu'envers lui. « Pourquoi tu dois être un... Argh, pourquoi ça doit seulement exister ce genre de conneries. Quoi ? Dieu ou quelque chose dans le genre m'en veux à ce point ? » Ouais, c'était exactement à cette instant précis qu'il s'était dit qu'il y avait un truc qui ne tournait pas rond chez toi.

Alors il peste, jure un peu entre ses dents, avant de lâcher de façon hautaine. « Ok, je sais pas c'est quoi ton problème ma petite, mais va falloir que tu décrypte ton message codé, parce que j'y pige absolument RIEN. » Le sang froid légendaire de Sick était maintenant parti en vacance, tout comme le respect que tu ne semblais aucunement éprouver à son encontre. « Comme tu l'as si bien dit toi-même, je ne te connais ni d'Adam, ni d'Eve, alors à moins que le bon dieu me donne un présage ou une prophétie divine, je risque pas de comprendre ton délire. C'est quoi ? Une caméra caché ? » Il guette les environs, il voit les regards étonné qui viennent vous fixer, autant lui, surtout toi. Cette histoire est bizarre, il n'y est pas habitué et ça le sidère un peu, ça l'étonne, mais surtout, ça l'agace comme pas permis.

« Donc, tu t'appelles Hestia, ok, ça j'ai pigé. Tu me détestes pour une raison que pépé et mémé eux même ne doivent pas imaginer et tu voulais me le dire parce que tu m'as croisé et que cette envie te faisait frétiller. J'ai tout bon ? » La coupe était pleine. Lui qui n'était déjà pas doué pour les relations humaines, se faire haïr gratuitement ne lui rappelait que des souvenirs amers. Il n'a jamais été aimé, il entend encore l'écho de la voix de sa mère qui lui répète avec haine qu'elle le déteste ; tu n'as fait raviver que des anciennes blessures et étrangement, c'est un sentiment qu'il ne pensait pas revivre un jour ; la colère. « C'est quoi la prochaine étape ? Tu me craches à la tronche ou tu me fous une claque ? Non, parce que vu la gratuité des propos, je pense que ça va monter crescendo. » Il tape du pied, s'allume une nouvelle cigarette avec avidité, le cœur furibond, ses pensées légères envolées. « Concrètement, je t'ai fait quoi ? Je t'ai foutus un râteau un soir ou j'étais éméché ? Je ne sais pas ? Raconte ? »

La cigarette coincé entre ses lippes abîmées par le froid de l'hiver le rend un peu plus calme, l'odeur l'apaise et la nicotine joue son rôle ; son cœur bat moins vite, mais la colère est toujours présente. Encore en train de se masser la nuque, il attend, patiemment, ses pupilles toujours en confrontation avec les tiennes.

« Ta gueule » que tu répliques avec une gratuité qu'il avait pu voir venir sans une once de difficulté. Peut-être était-il pour toi un peu trop cassant, un peu trop cinglant, mais c'est ainsi qu'il est et on ne le changera jamais ; certainement ; malheureusement. Avec ton insulte, il soupir une nouvelle fois de lassitude, car le jeune homme n'était pas sorti pour se fritter avec n'importe qui et encore moins avec des inconnus ; après tout, ce n'est pas son style. Sa main droite vient de nouveau se glisser dans sa chevelure pour l'ébouriffer ; geste d'agacement alors qu'il jure à son tour entre ses dents. Ce n'est pas son genre d'insulter une femme, mais c'est fou ce qu'il peut en avoir envie à l'heure actuelle, parce que tu débines des phrases que t'enchaînes encore et encore en un mélodrame qui ne lui correspond pas et dont il ne veut clairement pas entendre parler. Tu soupirs et il lève les yeux au ciel d'exaspération ; c'était bien à lui d'être blasé par cette situation et non pas l'inverse. Des ennemis naturelles ? C'est fou Hestia, plus tu parles et moins il te comprend Sick ; ou plutôt, il fait semblant de ne pas capter ; solution de facilité. C'est dans des moments comme ça que l'on peut voir la véritable nature du jeune homme, celle d'un sinistre enculer. Il sait très bien à quoi tu fais références, mais cette façon de voir ne s'applique pas à lui ; Hellébore, Myosotis, Freesia, Luzerne, tout cette merde, lui, il n'en a strictement rien à carrer ; mais pourquoi se justifier ? Pourquoi devrait-il le faire envers quelqu'un qui ne cherche même pas plus loin que le bout de son nez et qui se permet de mettre tout le monde dans le même panier ? C'est fou ce que ça peut l'énerver, c'est fou ce que ça peut lui donner envie d'péter un câble ; mais encore une fois, ce n'est pas dans sa liste de principe, il prend sur lui, tout le temps, car il n'y a pas pire que l'indifférence et le mépris, et dans ce genre de circonstance, Sick n'a pas du tout envie d'agir autrement.

Il a l'impression d'assister à une pièce de théâtre, mais l'une de celle à laquelle on a clairement pas envie d'être spectateur ; il aimerait se lever de son siège et quitter la salle, mais malheureusement pour lui, il se trouve dehors, et il est lui même devenu acteur par omission. Contraint, forcé, il baisse la tête à la vue des regards qui viennent se poser sur lui. Il déteste être observé, il déteste être épié, il déteste être jugé... Si Sick à choisit la photographie, c'est bien pour être derrière l'objectif et non devant. Mais voilà, tu bouleverses son train-train quotidien et tu te permets de bousculer sa ronde, son monde et de te placer en victime en implorant un dieu qui ne répond jamais. Les répliques cinglantes et cassantes fusent dans sa tête, mais aucune ne daigne franchir la barrière de ses lèvres, comme bloqués par un semblant de calme qui précède la tempête, pas encore prêt à exploser, mais le barrage n'allait pas tarder à péter à cause de la force du torrent. Intérieurement, ça se déchaîne, l'orage gronde et l’inonde, alors avec sa nonchalance habituelle, il tire une cigarette de son paquet, l'allumant dans un geste lent, écoutant encore une fois la suite de tes paroles... L'amour ? Un coup de foudre ? Preuve que tu es décidément à côté de la plaque Hestia, ou peut-être perdue dans une faille d'un espace temps dont il ne veut pas prendre part. L'amour au premier regard, l'amour de l'apparence, tu n'es décidément pas futée comme femme ; et tu ne te rends clairement pas compte que ce que tu es en train de lui livrer, Sick n'en a rien à taper. Car l'amour est une maladie dont il ne veut pas entendre parler. Ne pas prendre ses grands airs ? Mais pour qui te prends tu ? Qui es-tu pour lui dire quoi faire, si ce n'est qu'une étrangère qui, pour le coup, se permet de prendre ses grands airs et ses aises pour péter un câble sur lui alors qu'il n'a rien demander ? Il tombe des nus Sick, il n'est plus perplexe, ni même désemparé, juste totalement exaspérer par cette situation.

Tout est fini maintenant ? Oh non, ça ne faisait que commencer. Tu as parler, il t'a écouter et a perdu au moins quinze minutes de sa vie, si ce n'est dix ans ; parce que la colère gronde, le ronge et c'est quelque chose que son cœur ne supporte pas. La fumée de sa cigarette est recraché par ses narines tel un dragon prêt à embraser sa cible et dans un soupir des plus long, il explose Sick, avec un ton monotone, nonchalant, indifférent. « Ok, maintenant que t'as vidé ton sac, j'vais me permettre de prendre mes grands airs comme tu dis et t'apprendre la vie ma 'petite'. » De son mètre quatre vingt douze, il pouvait ponctuer la fin de sa phrase par son sarcasme, recrachant sa fumée furtivement avant de prendre une nouvelle bouffée, il continua sur sa lancée. « Des ennemis naturelles ? Tu te permets donc de foutre tout le monde dans le même panier sans chercher plus loin que le bout d'ton nez ? Bravo, c'est tout à ton honneur ; celui d'une femme superficielle qui tombe amoureuse du premier 'enfoiré ' qu'elle croise ; j'applaudis. » Hellébore ne rime pas avec fils de pute à l'oreille, mais dans les cœurs, ça revient au même... Mais Sick n'a pas demandé à rejoindre cette organisation ; et pour lui, il n'en a jamais fait parti. « Hellébore ? C'est ça ton problème ? Mais t'es qui pour me juger ? T'es qui concrètement, hein ? T'es qui putain ?! » La cuve est pleine, il y a tout qui déborde, tout qui lui donne envie d'éclater des têtes, mais jamais il ne toucherait une femme, jamais il ne s'abaisserait à ça... Mais il ne sait pas Sick que les mots sont parfois plus puissants que les poings ; pourtant, s'il se rappelait, il saurait, il saurait que des mots peuvent pousser à commettre des actes irréparables. « J'confirme en tout cas, tomber amoureuse de n'importe qui comme ça, c'est handicapant ; mais j'ai même pas envie de compatir à ton malheur vu que j'viens de me faire agresser sans aucune raison. Non, au contraire, mon empathie naturelle vient de finir à la poubelle. Vu que je suis un fils de pute d'Hellébore, autant agir comme tel, non ? »  

Son regard est froid, ses prunelles vides, perte de saveur, le monde est de nouveau fait de gris, de noir et de blanc. La rage voile la beauté du monde et cette dernière ne lui parvient plus ; il ne souhaite plus la voir ; beaucoup trop énerver, beaucoup trop amer, beaucoup trop aigris... Son cynisme est de retour, comme son ton sarcastique et ses remarques percutantes. Une main posée sur sa nuque qu'il masse pour tenter de se détendre, il enchaîne avec rapidité après avoir écraser sa cigarette sous sa chaussure. « Déteste qui tu veux, j'en ai rien à foutre ; quelqu'un qui juge sans savoir ne mérite aucune pitié et aucun égard. » Il aurait pu terminer par un « maintenant dégage » ; mais c'est lui qui préfère amorcer son départ après avoir rehausser sa capuche sur le sommet de son crâne. Son cœur bat à tout rompre dans sa poitrine. Sick, toi qui d'habitude vante ton calme olympien, comment as tu pu perdre ton calme d'une telle façon ? Et ses membres tremblent, dans ses joues des fourmis apparaissent, les jointures de ses mains deviennent blanche, et sa mâchoire semble se briser avec férocité. C'est lui, c'est lui qui te déteste Hestia.

Parce qu'il n'est pas un salopard de la pire espèce comme les gens semblent le croire ; parce qu'il ne mérite pas d'être juger sans aucune forme de procès ; mais de toute façon, jamais il ne se justifierais.