De ses yeux de biche elle contemplait la bâtisse qui la dominait, intimidée tant par le manoir majestueux que par la vérité qu’il pourrait contenir et qu’elle refusait de découvrir.
Mona, elle revenait toujours à Mona. Mythe nourri par les phantasmes de Foxglove Valley ; la poétisation de quelques rêves éveillés aux yeux de Nana.
Nana se voile toujours la face, et c’est pourquoi elle est devenue Nana.
Parce que c’est plus facile de ne rien voir, d’avancer dans le noir. (Elle se force à le croire.)

La curiosité s’était faite dévorante.
Accaparante.
Incapable de refouler plus longtemps son désir ardent de savoir.
Elle marchait, hésitante. Un frisson léger avait couru le long de son échine quand elle avait passé la porte.

A l'angle du mur était un garçon solaire, qui par son éclat éclipsait une frêle fillette. Elle le laissait susurrer à son oreille comme le serpent à l'oreille d'Eve, enchantée par sa voix, son sourire, son rire. Sa silhouette ombrageuse s'évanouit vite, son esprit confondu par l'âpreté des paroles du jeune homme.
Tant de cruauté adoucie par un sourire charmeur.

A peine laissait-il sa proie filer entre ses doigts qu’il posait les yeux sur Nana, pauvre âme égarée qui n’attendait que ça. Qu’on la regarde (dans la vie Nana ne voulait rien sinon être remarquée).
Avec abandon elle le laissa glisser ses mains délicates dans sa chevelure délicieusement blême, ses yeux clairs le dévisageant avec une innocence feinte.
Elle s’est sans doute égarée, ce n’est rien.

Au creux de sa paume il cachait la chimère.
Elle trouvait sa naïveté touchante et un peu dissonante.

Ce serait un véritable cauchemar, n’est-ce pas ? Merci de m’en avoir sauvée.

Elle esquissa de ses lèvres roses un sourire fade, le laissant à la fantasmagorie de ses propos. De ses doigts fins elle arrangea ses cheveux clairs un bref instant.
Nana, elle avait trop peur de trouver les réponses à ses questions. Nana, elle préférait s'égarer dans des discussions légères ou candides avec le garçon solaire.
La vérité était toujours disgracieuse.
La vérité était toujours trop laide pour elle.

Je m’appelle Nana.
Nana, sa langue fait deux petits pas sur son palais.
Nana, vif et incisif comme une dague.
Nana, deux syllabes qui résonnent dans son crâne.
Nana, la traînée, le poison, le venin qui te mène à ta perte.

Ils se perdaient dans la danse de leurs gestes faussement candides,
les hypocrites.
Elle s’amusait, Nana, de ces lèvres ourlées qui ne proféraient que des paroles fleuries qui cachaient la ciguë.
Elle s’enivrait de sa vanité qui était aussi la sienne.
Nana était la lune et ce garçon le soleil.
Elle s’égarait dans ses paroles, se perdait dans son jeu, dansait entre ses doigts blancs.

Oh, je me suis simplement égarée. Un chien à trois têtes ? Cette rumeur m’est inconnue.
Elle refusait de le laisser filer. Elle refusait de l’entendre se taire de le voir s’envoler de rompre l’illusion.
Parle-moi
Ment-moi
Enivre-moi
Fascination malsaine pour lui qui n’était qu’une autre version d’elle, pour elle qui n’était qu’une image de lui.

Alors enfonçons-nous dans ce palais d’Hadès et trouvons-le, ce chien.
Elle s’avance sans assurance dans les longs couloirs, sa chevelure flottant dans son dos comme tant d’éclats lunaires.
A la dérobée elle lui jette un regard pour l’inviter à la suivre dans sa curiosité, qui en vérité cachait seulement sa peur d’en savoir plus sur ces souvenirs qui hantaient
ses jours et ses nuits
minute par minute.
Tu ne m'as pas dit ton prénom.

Ses paroles chantent à ses oreilles comme l’écho d’un poème. Si douce cette chanson que toujours elle voulait entendre.

Tu peux m’appeler comme tu veux tant que tu m’appelles, je serai la nuit qui étouffe ta lumière et la lumière qui éclaire ta nuit.
Elle serre contre son cœur au vif battement sa main pleine de chaleur. Leurs doigts se mêlent et s’entrecroisent dans une tiédeur monotone brisée seulement par le frémissement discret de sa cage thoracique.
Ainsi dans cet acte il sera Anthony.
Elle ne sait encore quel rôle jouer, troublée par cet acteur (ce menteur).
Parce qu’il était meilleur joueur qu’elle ce cher garçon, mielleux et effronté ; et qu’à chaque mot soufflé à son oreille elle sent l’étau se resserrer.
Elle se laisse capturer.

Je ne suis pas qui tu crois, je ne suis pas ce genre de filles. Personne ne me cherche et personne ne me trouve. Jamais.
Mais si Nana tu es ce genre de filles, tu incarnes jusque dans ton nom ce désir d’être aimée, jusque dans les mots doux que tu susurres du bout des lèvres.
Regarde-moi.
Nana on s’en délecte et on s’en débarrasse.
Elle lève vers lui ses yeux clairs, son visage de vierge.
Parce qu'elle sait qu'il lit clair dans son hypocrisie insidieuse elle ne peut être Nana.
Nana n'est qu'une chose qu'il peut briser et ruiner.
Elle doit être plus que Nana
pour rentrer dans sa danse.

Je ne suis pas un animal que l’on peut mettre en cage, j’aime mieux la liberté de ces longs couloirs.
Elle se dérobe, la vipère, disparait à l'angle du mur.
Le contact se rompt entre leurs mains entrelacées, la tiédeur de sa paume s’évanouit lentement comme un lointain souvenir.
Avec elle s'enfuit l'odeur de la cigüe.
Elle ne laisse rien qu'une effluve, rien qu'un murmure.

M’as-tu trouvée ou t’ai-je trouvé ? Ah, quelle différence au fond. Peut-on vraiment trouver sans chercher ? Je ne crois pas au destin. Je ne crois pas aux âmes-sœurs.
Je ne t’offrirai pas mon âme, pas à toi, pas encore une fois.
Son âme elle est déjà en miette. Son âme elle est déjà morte,
il y a cent ans quand Nana n’était que Mona.
Nana, elle ment si bien et si mal à la fois. Nana se ment comme elle lui ment, Nana se découvre comme elle le découvre.
Elle s’enivre de cet amour discordant qu’il lui offre du bout des lèvres.
Elle se grise de ces refus qui n’en sont pas vraiment.

Ne dis pas ma fille car je ne suis pas tienne.
Parce qu’en vérité sa main n’appelle que la sienne.
Dans sa paume elle sent encore son empreinte,
Sa chaleur diffuse.
Elle est déjà prise au piège mais elle ne le réalise pas encore. Elle arrête de courir après la liberté parce qu’elle ne l’attrapera jamais.
Parce que Nana n’est que Nana elle ne peut pas être libre. Elle a besoin de cet ancrage dans sa peau, de cette lueur dans ses ténèbres. Lui. N’importe qui. Un regard qui lui brûle la chair, un contact qui l’électrise.
Elle lui fait face.
Lentement, ils s’empoisonnent.

Tu sais dans Macbeth, Shakespeare écrivait « semblez être la fleur innocente, mais soyez le serpent qu’elle dissimule ».
Es-tu le serpent Anthony ?
Et ne suis-je pas le serpent moi-aussi ?
Je crois que toi et moi nous sommes terriblement semblables,
Je crois que toi et moi nous sommes la fleur et le serpent, la douceur et le poison.
Qu’on me coupe la tête, la tienne tombera aussi. Des histoires, j’en ai mille et une à conter. Je n’ai pas besoin d’entendre les tiennes.

Elle distille son venin comme il distille le sien. Absurdes absurdités d’un cœur qui divague. Elle ne sait comment lutter contre lui parce que lui est comme elle et qu’elle ne se connait pas.

Elle se regarde en lui et elle se hait.
Elle le regarde et elle se voit,
jusque dans les mots gracieux et pleins de colère qu’il prononce, qu’il crache, qu’il récite.
Dans ses menaces elle retrouve la peur latente,
Cette ombre dans son dos qui jamais ne la quitte,
La terreur aveugle qui joue avec ses tripes.

Elle n’a plus très envie de jouer.

Elle sent qu’il va la casser d’une simple caresse. Que par une simple pression de ses doigts autour des siens il fragmentera la porcelaine de sa peau.
Elle se sent si fragile d’un coup.
Elle frissonne sous les iridescences de son regard brûlant.
Elle se noie dans sa soumission habituelle, se laisse submerger par son obéissance.
Elle rassemble ses miettes d’assurance Je t’ai dit que je n’avais pas besoin de tes histoires mais elle flanche.
Ce masque de bravoure et d’arrogance elle ne le porte jamais bien longtemps, son armure, elle est en fer blanc.

Il s’éloigne, elle reste figée, luttant contre l’impulsion animale qui lui dit de s’approcher.
Suis-je obligée de choisir ?
Elle lève vers lui un regard plein d’une audace feinte. Nana, elle a peur qu’il se lasse si elle cesse de mentir.
Elle ne sait comment arrêter le poison qui coule de ses lèvres et qui emplit l’air de cette odeur enivrante et qui lui fait tourner la tête.
Nana ne sait pas être Nana sans ses mensonges.

Je ne veux pas fuir. Je ne veux pas prendre ta main.
Je veux rester ici et flotter dans l’éther de nos paroles.

Pourtant sa main l’appelle, la tiédeur familière de sa paume, le contact grisant de sa peau. Il a quelque chose de magnétique qu’elle ne saurait expliquer autrement que par leur ressemblance.
Comme un reflet dissonant de son être, l’écho de ses travers et de son inconscient.
Comme Narcisse par sa propre image elle était hypnotisée par le garçon.
Fuir. Prendre sa main. Rester là.
Nana n’avait jamais su faire des choix.

Je ne crois pas aux chimères donc elles ne peuvent m’attraper. Es-tu une chimère ? Si je crois que tu en es une peut-être ne pourras-tu pas me blesser.

Elle lui offrit un suave sourire.

Et toi, tu y crois, aux chimères ?