I ─ Montecristo

La fragrance de tabac qui lui pique le nez et la fumée blanche qui ondule devant elle. Une main masculine tapote sur le cigare brûlant, laissant tomber les cendres dans un récipient de porcelaine. Un verre de cognac trône sur la table. Elle n'arrive pas à voir ses yeux - son chapeau d'été lui obstrue légèrement la vue - seulement un sourire au coin de ses lèvres. Elle sent des papillons s'agiter au fond de son ventre et le pousse gentiment sur le bras. Il émet un rire saccadé, mais infiniment doux. Elle semble l'aimer à la folie.


II ─ Soliloque

Des gouttes de sueur roulent le long de ses tempes, et pourtant, elle continue à lever les bras et à énoncer sa tirade. Sa voix est chantante et vibrante, résonnant entre les murs sombres. Elle est face au public qui l'observe depuis les rangs, dans un silence solennel. Il n'y a qu'elle, il n'y a que sa voix et ses mots. Sa robe d'un autre siècle est épaisse et la gêne, mais elle endure, déterminée à achever ce monologue.


III ─ Danses polovtsiennes

Sous la mélodie, on y entend des pleurs d'enfant. Elle chante et chante, un soir de tempête, dans la pénombre de la nuit. Une lampe éclaire faiblement la pièce, mais ses yeux sont rivés sur une petite tête blonde blottie contre elle. Elle se balance lentement d'avant en arrière. Les pleurs se calment petit à petit et ne sont plus que légers couinements. Elle continue à fredonner cette berceuse mélancolique, malgré le silence.


IV ─ Sasha

Il n'y a pas grand chose à raconter. Elle n'entend que des voix l'appeler alors qu'elle descend des marches en bois, des souliers marrons aux pieds. Le souvenir est court, à peine cinq secondes. Sasha. Sasha. On l'appelle, on la cherche, on prolonge la voyelle. Ses parents peut-être ? Il ne sait pas. Le moment s'arrête brusquement lorsqu'elle atteint le sol.


─ titre du souvenir

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