❝ it makes you forget

Milles et un bips et bruits de pas. Sous la lueur stérile des néons ont défilé les brancards et leur cortège de cris, de blouses blanches bleues et blanches et roses. Des aiguilles aux scalpels aux forceps, l'attirail du chirurgien et du gynéco-obstétricien en champs de batailles dans les bassines, les serviettes et les torchons entassés. Rouges. Cliché d'apocalypse, soirée ordinaire pour les infirmières.
Valentina enlève son masque et même l'odeur du désinfectant ne couvre pas celle du fer. Ses gants lui collent à la peau, poisseux. Carmins. Il va falloir qu'elle change de manucure.

De tous les corps qu'elle a vu, des cortèges funéraires qu'elle a provoqué, il n'y a qu'un seul type de macchabée qui ne la marque encore. Et Madre mía que ça la marque. Que ça la cogne même. Comme un coup de couteau, tout bas sous le ventre. Une coupure sans ouverture qui suinte sans pus et sans sang. Sale.
Éclipse, pénurie de lits, de personnel. Débordements. Des femmes enceintes comme s'il en pleuvait et ce bébé-là. Ce bébé avec son cordon ombilical et ses belles couleurs américaines. Ce bébé tout bleu sous le rouge. Blanc maintenant, sans avoir jamais pu crier.

Elle a à peine jeté ses gants, mode pilote automatique, qu'elle s'est faufilée entre les portes de la sortie de secours pour se cacher dehors, derrière les poubelles. Son regard est morose quand elle baisse la tête pour fouiller dans ses poches et puisque ses mains sont cachées, elle se permet de trembler. Puis c'est comme si son portable venait se joindre au séisme humain quand il vibre pour lui annoncer que « Chérie, je te rentre tard ». Mais Valentina n'y prête pas attention car ses pensées sont pour un autre homme, un qui répond au nom de Frank puisque son prénom est le seul souvenir intact qu'il lui reste.

Frank, elle ne se souvient plus de son visage, de son odeur, du son de sa voix car dans son unique fragment de mémoire préservé Frank porte sur lui les effluves de la poudre sur son costume des années 20. Cadavre chaud. Son visage n'en est plus un, c'est un masque. Ce n'est pas Frank que cet homme qui dort avec ses vermeils trous sur le torse. Ce n'est pas Frank cette masse lourde que le flic retourne comme un vulgaire mannequin. Ses paroles ne sont plus que le chant des revolvers. Et merde, si seulement Frank savait que Al avait pourtant essayé. Si Frank avait pu voir toutes ses fleurs, ses bagnoles et ses putes en robes noires qu'Al lui avait trouvé pour son enterrement. Combien de poulets Al tuerait pour lui. Combien même dans l'après-vie, Al l'aimerait jusqu'à en saigner, vengerait mille fois encore sa mort, écrirait son nom sur tout les toits, le corps de toutes les catins des États-Unis et les bouteilles de whisy. Mais voilà Al a oublié. Presque.
Il va falloir songer retourner voir ses confrères Hellébores. Faire la visite de routine. Puisque les vieux souvenirs, ceux qu'elle croyait avoir pourtant tous éradiqué sauf un remontent finalement à la surface. C'est que les morts finissent toujours par flotter.

Valentina avance de deux pas, occupée à rouler sa clope mais ce sont deux pas de trop car déjà elle percute quelqu'un. Pas de chance pour cette personne, il s'avère que Valentina ne s'est toujours pas changée. Le sang et autres fluides de sa blouse sont venus tacher les habits de l'autre.

▬ Joyeuse Sang-Valentin ! Rigole-t-elle sans joie.

Le doré de son fard à paupières a coulé.

❝ it makes you forget

Dans l'infime milli-seconde où Valentina laisse tomber le masque, ses yeux se plissent, sa bouche se crispe. Qui est cet inconnu dans ce grand corps abimé sous les pansements et l'encre et puis maintenant l'hémoglobine ? Jamais vu, jamais entendu parler. Il semble sortir d'un autre monde, d'un film un peu triste, un peu artsy. Le genre en noir et blanc avec une BO composée dans une langue étrangère. Le genre qui appelle les femmes de plus de trente ans demoiselle et même que ça sonne naturel. À croquer. Il doit avoir un goût amer.

▬ Sûrement pas, étant donné que c'est moi le Valentin ! A-t-elle rétorqué en tapotant fièrement le badge accroché à son buste, celui où tiennent en toutes petites lettres ses trois prénoms. Valentina. Sofia. Daniela. Elle fait semblant de se radoucir en soufflant : Mais merci d'avoir demandé, c'est mignon. Quoiqu'adorablement niais.

Son sourire s'est affiné, redevenu à nouveau tranchant, beaucoup trop étiré quand dans ses yeux se rallument une flamme espiègle qui trahit sa fourberie. Elle devine la brèche, l'abysse immense qui sillonne le coeur de l'étranger. Ça se lit dans son regard fatigué, dans les recoins tristes de ses fossettes. L'idée d'y plonger ses doigts sales, d'appuyer là où ça fait mal, lui traverse l'esprit. Elle voudrait l'ouvrir en deux, ce drôle de mec, juste pour voir ce qu'il y a à l'intérieur, sous le tatouage et l'odeur de clope, sous sa chemise tâchée et ses cernes violacées. L'infirmière a toujours eu la curiosité morbide, indécente. Mais Valentina sait qu'elle a d'autres chats à fouetter et d'autres patients à saigner ou soigner. D'ailleurs elle compte bien la fumer, cette clope puisque le temps lui est compté avant qu'une collègue ne s'empresse de lui courir après

▬ Vous avez du feu ? Biensûr que oui et ça sonne plus comme une injonction qu'une réelle question. Sans gêne, elle s'empresse de rajouter, un peu trop intéressée : Ne vous inquiétez pas on a des uniformes de rechange. Pour votre chemise si vous n'êtes pas pressé, je peux la mettre à la laverie. Vous êtes ici pour une visite ?

Ah la laverie, bien enterrée dans les tréfonds de l'hôpital avec tout ses tambours battants, son odeur de javel et sa chaleur étouffante. Dans la laverie, personne ne vous entend crier.
Heureusement c'est la chemise et non l'homme que Valentina se propose d'escorter.

Hors RP:

❝ it makes you forget

Un sourire amusé vient orner la bouche pulpeuse de l’infirmière car les paroles du visiteur ne tombent pas dans l’oreille d’un sourd et cette petite remarque sur les flics de Foxglove Valley suffit à ce que Valentina commence à l’apprécier. Elle lance un « gracias » discret en baissant les yeux pour se saisir du briquet et enfin allumer sa clope, non sans perdre une miette des propos de l’étranger. Elle a l’impression qu’il est un peu comme elle quand il parle beaucoup pour ne rien vraiment dire à la différence qu’il a le langage soutenu. Un peu mélodique et mélancolique, comme un poète d’un temps passé. Un littéraire, peut-être un journaliste ou un écrivain. Quelqu’un qui a l’air d’avoir voyagé, tant de corps que d’esprit. Elle se raccroche à cette image exotique, un peu farfelue qu’elle lui colle sur le front puisque c’est assez intriguant, assez bizarre pour lui changer les idées.

▬ Ah tant mieux, c’est qu’on a pas trop mal travaillé alors ! Je suis contente pour elle. Votre amie a de la chance d’avoir un voisin aussi attentionné… Commente-t-elle entre deux bouffées de fumée avec un regard perçant qui indique qu’elle ne le croit qu’à moitié. Voir sa voisine un jour de Saint-Valentin, c’est un peu suspect, non ? Sans doute partagent-ils plus qu’un simple palier. Ce serait mignonnet si la scène se déroulait pas à l’arrière d’un hôpital. Enfin ce ne sont pas les affaires de Valentina. Du moins, pas pour le moment. Alors elle n’en rajoute pas plus et jetant un coup d’oeil à sa montre, voit que sa pause est presque terminée. C’est avec regret, qu’elle laisse tomber sa cigarette à demi-entamée et l’écrase sans pitié sous ses souliers en plastique.

▬ Je vais bientôt devoir y retourner, suivez-moi.

Même si sa voix est toujours légère, ça n’a rien d’une proposition. Ça se confirme même rapidement quand elle le prend fermement par le bras et l’entraine à l’hôpital, le pas rapide et assuré. Ils déambulent un moment dans les couloirs blancs où Valentina esquive tant les brancards qui défilent sous les néons que ses collègues qui l’interpellent en espagnol sous les chants des bips et des instructions des médecins. C’est une course effrénée qui pourrait paraitre chaotique si chaque pas de la latina n’était pas savamment calculé. C’est qu’elle connait cette danse par coeur, à force. Et puis ça ne dure pas bien longtemps puisque déjà elle enfonce d’un coup d’épaule une porte qui les mène à une pièce sombre où s’entassent une pile d’uniformes hospitaliers pliés à la va-vite, encore chauds du souffle de la laverie.

Sans même attendre que la porte ne se soit renfermée, Valentina se tourne et enlève son haut puisqu’à l’hôpital tous les corps sont aseptisés et ne retiennent plus grand chose de leur sensualité. De la peau Valentina en voit défiler des kilomètres, ça ne lui fait plus vraiment d’effet. Elle attrape une autre tunique de la même couleur et l’enfile aussitôt, cachant les cicatrices - balle ou couteau ? - qui ornent sa chair, des trophées de sa jeunesse, ainsi que le couteau soigneusement glissé dans son pantalon. Puis, tranquillement, elle vient jeter dans une trappe menant directement aux sous-sols son premier haut souillé avant d’enfin se tourner vers l’homme qu’elle examine rapidement, l’air concentré. Fait-il du S ou du M ? Haussement d’épaules, elle s’empresse de fouiller dans une pile d’uniformes pour lui tendre un vêtement trop grand qui serait identique au sien s’il n’était pas de couleur grise.

▬ Enfilez-ça et donnez-moi votre chemise que je l’amène directement en bas. Et rajoutant sans en avoir conscience un soupçon d’embarras, elle continue : Votre voisine est dans quelle chambre ? Je vous rejoindrai là-bas pour vous rendre votre habit. Et si on vous demande, dîtes juste que c’est moi qui vous ai donné cet uniforme. Puisqu’ici citer le simple prénom de Valentina suffit à faire preuve de bonne foi. Personne n’oserait évoquer l’infirmière à mauvais escient, car tout le monde sait que Valentina n’aime pas les menteurs et que Valentina entend tout. Les rumeurs courent vite ici, encore plus quand elles sont en espagnol.