histoire
cette partie n'est pas obligatoire.
Qui cum venisset ob haec festinatis itineribus Antiochiam, praestrictis palatii ianuis, contempto Caesare, quem videri decuerat, ad praetorium cum pompa sollemni perrexit morbosque diu causatus nec regiam introiit nec processit in publicum, sed abditus multa in eius moliebatur exitium addens quaedam relationibus supervacua, quas subinde dimittebat ad principem.
Quare hoc quidem praeceptum, cuiuscumque est, ad tollendam amicitiam valet; illud potius praecipiendum fuit, ut eam diligentiam adhiberemus in amicitiis comparandis, ut ne quando amare inciperemus eum, quem aliquando odisse possemus. Quin etiam si minus felices in diligendo fuissemus, ferendum id Scipio potius quam inimicitiarum tempus cogitandum putabat.
Utque aegrum corpus quassari etiam levibus solet offensis, ita animus eius angustus et tener, quicquid increpuisset, ad salutis suae dispendium existimans factum aut cogitatum, insontium caedibus fecit victoriam luctuosam.
boîte à souvenirs
Nom ♦ Johnson
Prénom ♦ Howard Jr.
Avatar ♦ Booker DeWitt
Nationalité ♦ Américaine
Occupation ♦ Agent Pinkerton.
- Howard! Howard! T'as pas une clope pour moi?Le mec était en sang, pas le sien, mais celui d'un autre gars qui dégoulinait vermeil. Il avait une tronche qui tombait en miette, le genre à s'être jeté la gueule la première dans une maison en feu. Cicatrices, cicatrices. Le briquet est dans la poche droite de la veste. La clope s'allume. Une toux sèche éclate, rocailleuse.
- Tu caftes pas au boss, Howard, hein. Tu caftes pas. Le brouillard est épais à l'extèrieur du bar.
Les boissons coulent à flot.
Le whisky lui chauffe la gorge.
Il doit partir pour Boston demain.
- On va se faire fortune, Howard, une fortune. Tu te rends compte? Payés à casser des bras. Ils en ont marre, là-haut, de ces flemmards de grévistes. J'les aime pas, moi. Faut choisir un camp. T'es dans le mien, Howard, hein? T'es dans celui des gens comme moi. Brigand, oui. Mais brigand officiel. Priv-ate de-te-cti-ve.Il sourit comme un heureux, le con. Il aime ce qu'il fait de sa vie. Howard, lui, transpire de haine. Il se demande ce qu'il fait là puis se souvient du pactole. Plus un mec bien, non. Mais ces Pinkerton, là, ils payent. Ils payent bien. Mieux que les autres.
De la neige, du soleil.
C'n'est pas un temps pour travailler, ça.
C'est la course au plus rapide.
Tout le monde glisse sur l'asphalte.
Il reçoit un éclat sous l'oeil.
D'un coup, la manifestation dérape. Il n'arrive plus à retenir son souffle, il ne sait même plus sur qui il tape. Coup sec derrière la tête. Il pense, pendant deux secondes, à faire fortune dans le pétrole. C'est tranquille, le pétrole. Liquide noir. Des cris éclatent. Il voit des chaussures piétiner les pavés autours de sa tête. Le liquide noir sur les semelles. Non, rouge.
Il aurait vraiment dû faire fortune dans le pétrole.
