For fuck sake.

Y'avait qu'à lui que ça pouvait arriver. Y'avait qu'aujourd'hui pour subir le courroux de l'univers. Avoir su, Jean aurait commencé à le maudire bien plus tôt. Il aurait pointé du doigt sa tyrannie, dénoncé haut et fort ses sentence arbitraires, frappé avant d'être frappé.

(il n'aurait surtout, surtout pas fait confiance aveuglement à ses superstitions stupides, qui vous disent qu'en échange d'un rituel X, le bonheur vous suivra - rites générés sans doute pour mieux se moquer d'eux, pauvres humains)

Fucking hell…

Jean, assis sur un des bancs incroyablement inconfortables du centre commercial, se prend la tête. S'énerve tout seul, contre lui, contre le monde ; repense à l'humiliation qu'il a subie. Jamais il aurait cru vivre un truc pareil, même dans ses pires cauchemars.

Qui,
pour l'amour du ciel,
perd,
sans y toucher une fois,
son putain de portefeuille ?

Qui,
par une absence d'esprit incroyable,
ne réalise cette perte,
aussi improbable cela soit-elle,
à la foutue caisse ?

Le regard mi-suspicieux mi-compatissant de la caissière.
Les clients derrière lui qui piétinent sur place
(cherchent peut-être à voir et à entendre ce qui se passe)
((des rapaces qui veulent avoir une histoire à raconter, pour une fois))
Sa fierté bafouée.

Damnit !

Jean se prend la tête, mais avec les mains cette fois, et il soupire. Est-ce qu'il est au bout du rouleau ? Ça en a tout l'air, oui. Est-ce qu'il va se laisser abattre ? Ah il voudrait bien, mais il a des choses trop importantes dans son portefeuille pour signer sans plus de considération son arrêt de mort.

Alors il pense. Il essaie de se souvenir de chaque boutique qu'il a faites - même s'il n'a acheté nulle part -, revoit chacun de ses mouvements - une maladresse quelconque qui aurait fait la précieuse pochette de cuir (véritable) (un peu vieille) (un cadeau de sa mère) (qu'importe l'occasion).

Mais il ne voit rien.
(et pas une seule fois lui vient en tête l'idée qu'il peut y avoir des pickpockets à Foxglove)

Exaspéré, il prend la pose de l'homme désespéré.

Fuck my life.

Jean, pauvre Jean, au bout du rouleau.

Ce n’est pas qu’un portefeuille qu’il a perdu. Le portefeuille est un symbole. Le portefeuille représente sa vie passée, présente et future. L’avoir là, juste là, dans la poche de son pantalon, c’était réconfortant, ça lui donnait l’impression de contrôler sa vie.
L’impression d’être quelqu’un.

La perte du portefeuille n’est pas un hasard. La perte du portefeuille était écrite dans le ciel ; elle dévoile quelque chose de plus grand que lui. C’est le symptôme de son existence qui lui échappe, comme des grains de sable entre ses doigts. ( Je ne me sens pas très bien… )

Et la tête dans ses mains, il semble rassembler ce qu’il reste de lui-même dans ce point, au milieu de son front — là même où sa migraine prend forme. Si ça lui fait mal, c’est qu’il y a encore quelque chose de réel, non ?

Jean, pauvre Jean, ferme les yeux.
Plus fort.
Tente d’échapper à ce cauchemar,
rejoindre une autre réalité,
un monde où son portefeuille serait encore dans sa poche,
un ailleurs où tout serait encore à sa place.
(ailleurs mais pas ici quoi)

Alors il n’entend rien, ne voit rien, quand le corbeau vient le bénir d’une plume.
Dieu à vingt-cinq cents qui répond à ses prières
Tel un dieu à vingt-cinq cents y répondrait :
s u p e r   c h e a p
s u p e r c h e r i e

On arrache une main de son visage
Lui force à accepter l’hostie qu’il n’a jamais demandé
À communier avec ce sauveur qu’il n’a jamais sonné.

Au bout de ses lèvres, sa profession de foi :
(Ah) Man, what the fuck ?!

Mais le sans-esprit l’a déjà quitté, l’a abandonné à au gris des néons, l’ombre d’une illumination avortée.

What…

Jean fixe les dix sous au creux de sa main. Longtemps. Très longtemps. Et pour la première fois depuis plusieurs longues minutes, sa tête est en silence radio. Cela prend du temps  à sa cervelle pour traiter l’Événement. Et quand il arrive à un résultat, enfin, y’a quelque chose qui fait ding ! et qui le rend rouge de colère.

On m’a pris pour un quêteux… ?!

Effrayé par cette nouvelle perspective professionnelle, Jean laisse tomber les dix sous au sol. Ils pourraient avoir un mauvais sort. Sait-on jamais.

Il expire un long coup, se calme, essaie. En se levant, il remarque le truc jaune abandonné sur le banc.

Pikachu ?

Attrapant la sourie en plastique par la queue, il la lève à hauteur de ses yeux. Elle est laide. Genre, vraiment laide, comparée à tous les jouets qu’il a pu collectionner dans son enfance.

Mais faut croire que son petit air amoché l’aura attendri : il la glisse dans la poche de son pantalon (feu place de son portefeuille).

Bon. Reste plus qu’à retourner au bureau de sécurité. Ils auront peut-être trouvé quelque chose.

Quand même louche ce gars avec ces dix sous… Il était peut-être un peu fou.