etite plume emportée par le vent
Chemine loin de son nid inconnu
Petite plume en équilibre sur les temps
Suit son cœur à la lettres des rues

A vélo elle frôle les horizons blanchis des trottoirs
Fait pépier sa sonnette lorsque des passants approchent
Attention ! Les moineaux indulgents escortent son sillage
Frôlent les flâneurs souriants
Où peut bien s’envoler cette enfant ?

En équilibre sur la selle elle est guidée par la brise
Le panier de sa bicyclette est pipé par une nichée d’enveloppes aux recoins opalins
Les lettres de leurs adresses en caresses sautillent sur le dos de chaque cahot des routes
Et gazouillent silencieusement protégées par leurs ailes en papier
Quelle belle journée !

Il ne fait pas trop froid et
Les rayons du soleil tombent en petite pluie de poèmes tout contre ses épaules
Les mains perchées au sommet du guidon ses pieds nus sur les pédales
Ca n’est pas très pratique – mais Plume n’aime pas vraiment les chaussures
Elle a l’impression d’être retenue au sol – et elle n’aime pas ça, Plume
Elle veut – toujours  – s’élever
(Des gouttes de sang en pâles perles à la pointe des pieds)

L’orée du bois urbain accueille en son sein toute sorte d’animaux
Des grands et des petits, certains sont un peu effrayants, mais sans doute qu’ils ne sont pas méchants
Sans doute qu'ils ont besoin d’un petit oiseau en compagnon des jours pour chanter leurs souvenirs
Pour sonner en silence chaque oubli de leur histoire
Nichée sur son vélo comme un coucou sur l’heure
Elle s’envole donc vers l’aube de leur vie singulière.


Mais à l’ombre des arbres aux feuilles de fer ne sauraient transiger
les sensibles et confuses lumières du passé
Sur le trottoir d’en face – une ronde aux courbes connues
Le temps a écrit par ici – mais elle reconnait bien son ombre contournée de bonheur ondulant à ses pieds en reflet de mirage
C’est lui ? – c’est de la rhétorique, comme on dirait dans les livres – car après tout c’est bien lui
Lui – comme toujours …
L’objet de ses missives souriant sous toutes ses dates
Depuis toutes ces années filées en paragraphes
Des petits mots s’incarnant avec bonheur dans les blancs de son âme
Une voix silencieuse qui porte au-delà des pages

Elle le regarde
Construit sa silhouette à l’œuvre  
Renouvelle le palimpseste – c’est encore un beau mot de livre, ça, palimpseste
Quand l’a-t-elle lu ?
Était-ce le dix mai de l’an passé ?
Ou en hiver, il y a des années ?
Elle compte  – dix, vingt, trente -- une centaine de billets peut-être, s’amoncelant en marche (en marge) derrière sa vie à lui désormais bien grandie
Elle réécrit à la pensée cet innombrable en notes qui s'accumulent poids léger sur son cœur trop serré
C’est si réel – et elle a peur, oui elle en a peur, de cette vérité concrète que l’encre claire ne saurait inonder
Elle voudrait l’appeler – mais cette plume n’a pas de véritable voix
Elle ne sait que s’effacer dans son coin de papier.

Pourtant
Ses lèvres frémissent – épousent les formes du silence nominatif
Contournent les lettres graves et douces de sa signature
S’entrouvrent au seuil de son existence baptisée


Gabriel



Gabriel !


(B o o m) – sa roue avant s’est jetée contre un poteau
Bien sûr elle ne l’avait pas vu celui-là dissimulé par tous ses mots
Et ainsi – petite plume emportée par le vent
Chut loin de son nid inconnu
Atterrit sous la nuée, dos à la terre – ses iris recouverts par les nuages
Elle regarde toutes les lettres se dissiper
Plume veut s’élever
Accompagner dans le ciel les échos sur son âme de toutes ces écritures aux timbres différents
Les missives seront bientôt beaucoup trop loin de leurs sentiers échangés – hors de portée des sens
Plus perdues que disparues
Alors Plume lève la main – parce qu'il lui faut rattraper sa parole avant qu’elle ne soit définitivement envolée
Pieds nus et retenue au sol
Elle ne peut qu'appeler

« Les lettres ! »

Il faut que les écrits restent...

l est là, aussi tangible que sa présence parcheminée
Comme il écrit – à petits mots, à petits pas – suit à la lettre sa persona de papier
T’aide, plume d’encre éclaboussée, à te relever – gentiment, comme l’on démêle les cheveux des poupées oubliées

Oisillon pétrifié sous la nue des chandelles -- à la lumière desquelles il faut écrire, parfois jusqu’à très tard le soir
Elle est trop lente, trop insignifiante, la muette aux mille mots – elle se meurt dans le sillage de sa douceur
Sa petite main inerte laisse le secret filer
dernière chasse aux papillons
Et tous ces morceaux de toi qui couvent ça et là éparpillés – patient lui les envole entre ses doigts
A genoux, à terre – le ciel s’entrouvre sous ses yeux, dans ses yeux – alors que les paroles lui reviennent, à lui
Gabriel
Son appel incarné
Les mots décrochés du papier glissent à la surface de ses souffles polis par tes rires
Gabriel
Vibre sans intermédiaire manuscrit
Existe soudainement sans le support de sa plume
C’est effrayant les écrits qui (re)viennent à la vie – et c’est joli, peut-être, aussi

Baptême esquissé du bout des lèvres
la métonymie de toutes ces nuits passées à crier vers toi en silence
A force, tu sais Gabriel, elle n’a plus de voix, cette Plume-là
Et tant pis – ça en valait la peine, c’est vrai --parce que tu les as recueillis tous ses échos

L’oiseau blafard au bois brisé que personne ne connait – trop pâle – se fond dans la pureté chamarrée de la réalité
elle (grâce à toi) s’est colorée -- de toutes les tâches obscures qui ont filé d’un univers à l’autre sur des pages et des pages
pendant combien de temps ? combien d’années ?
Gabriel à l’autre bout de ton vide – Gabriel -- qui t’a aidé
à ne pas t’oublier Plume
à ne pas t’effacer
à faire de ta page blanche le prologue d’un petit livre signé de ta main
c’est vrai, c’est signé de ta Plume
Gabriel

« oui, c’est moi – Gabriel – c’est moi… Plume… »

Sa petite main rattrape le secret
Frissone vers toi jusqu’à toi – toujours en voyage
Pose ses doigts sur tes deux joues à toi
Tu es vrai – plus qu’une parole, les failles d’une force dont les mots s’égarent
Pour cette fois – laisser la parole s’envoler
et les écrits rester...

« Ne pleure pas… »

Contre sa peau la pâleur humide d’une chaleur qui l’étonne
(c’est donc cela une présence)
(ça se sent – ainsi ? comme cela ?)
(plus loin) elle fait voyager ses doigts sur tes épaules à toi
jusqu’où peut-elle cheminer, la caresse ? Où sont-elles, cette fois – les frontières banales à la liberté ?

(Il n’y en a pas)

Et puis, soudain, alors que tes larmes franchissent les limites de ses phalanges hésitantes
Elle sait
Etend ses bras ouvre tout grand ses ailes
(rejoint ton ciel ouvert)
En une étreinte anéantie – cette Plume est toute cassée, tu sais, Gabriel
On lui a coupé les ailes, il y a longtemps déjà
Et il ne lui reste presque plus rien
rien que vous
rien, rien qu’à vous...

« Pardon…


Pardon, ça n’est que moi… »

rien, rien que moi ...

onheur de bruine en fuite sur ses doigts –
c’est le genre de printemps, sans doute, qu’on aime à regretter
Elle souhaiterait tant revoir, oh, brillant au coin de tes yeux – un peu de ce soleil qu’elle colorie toujours dans le ciel de ses lettres
c’est agréable – c’est agréable de se laisser saisir par tes soupirs, tes silences – de se laisser embrasser par l’absence vivante du papier réalisé
et lorsque tu l’as fait tourner – cette Plume a presque l’impression, à nouveau, qu’elle pourrait s’envoler
Alors doucement (pour ne pas l’abimer), elle souffle sur un rire dont la lettre légère s’abandonne en tes bras
plus vite plus vite Gabriel !
Il faut laisser à la terre le soin de tous nos maux
A quoi ressemblent-ils, vu d’en haut ? Les voit-on encore s’étirer en grandes ombres de boucles sur les pages du monde ?
Je ne vois plus les signes, car tout est un peu flou – et ça ne fait rien

« et toi Gabriel, tu es devenu si grand ! si grand ! »

Ses petites mains miment sur tes joues le tracé de vos mélancolies
elle veut recueillir entre ses paumes les pures graines d’une mémoire qu’il faudra replanter
Portée à bout de bras – oisillon rendu à la nue – elle s’épanche en sourires qui pour une fois ne tâchent pas le papier

« C’est vrai, moi, je suis toujours petite, je ne suis pas devenue si grande comme toi – je suis toujours la Plume d’avant »

Et en même temps, plus vraiment
Sa joie s’effeuille comme un vieux livre ouvert
dont elle ne voit plus les signes, car, tout est un peu flou

« Gabriel… »

Et elle s’accroche à ton étreinte – elle ne veut plus tomber du nid
mais elle sent déjà les nuages se dérober sous ses pieds nus

« Il est arrivé plein de choses… »

des choses que même la plume ne peut pas rattraper
des choses qu’il serait injuste d’infliger à toutes les plumes du monde
des choses – trop tristes, trop sales pour s’en faire un sang d’encre

« Pardon Gabriel, je ne voulais pas t’oublier, je voulais tellement te voir… »

Malgré tout, c’est trop tard

« comme avant mais c’était plus comme avant – pardon je n’étais plus là… je n’étais plus là… »

il m’a coupé les ailes.

ais comment ignorer – ces petites tâches d’encre dont l’horreur perle encore sur le bout de ses doigts – dis-moi Gabriel comment oublier tous ces oiseaux – à jamais inconnus de toutes les pages – à jamais pendus à la pointe de sa plume – à jamais piqués en son cœur encagé – comment oublier ces pierrots démasqués – leurs grands yeux noirs ouverts sur un vide profondément terrien – leurs ailes trop loin du ciel – et toutes ces atrocités, jonchant le sol de sa prison comme autant de plumes vermeilles – il faut crier, chanter, voler pour eux – et pourtant – pourtant…
il est si loin le paradis – si loin, qu’au travers des nuages, on les entend à peine pépier, les anges – elle a renoncé à tirer sur tous ces filets de voix

« ha… »

Mais où c’est, ici, Gabriel ? – au temple, avec les siens – entre tes bras – sur ce perchoir d’antan – dans ce grenier qu’au fond, elle n’aime pas vraiment – où c’est, ici ? retrouvera-t-elle un jour un nid ? « on s’en fout », ce sont de biens gros mots tous gonflés d’espoir – mais derrière les barreaux il y a toujours – ces papiers noircis du sang de ses amis – toutes ces missives silencieuses qu’on a privé de fuite – et elle

« Gabriel… »

elle est toujours là c’est vrai griffonnée de tous les mélodieux cris d’agonies jetés à la face d’un jour atone qu’elle porte à tire d’ailes brisées – elle est toujours là chiffonnée d’un blanc tout gris ni bon ni pur – insignifiante petite plume tout juste bonne à signer les enveloppes dévidées – vide vide vide comme la volière – et pourtant

« Est-ce… »

Tu es encore une enfant Plume – il n’y a ni mot ni point final à portée de ce cœur vacant
alors on a bien le droit – oui on a bien le droit – de (se) faire semblant

« … Je peux rester un peu dans tes bras, un tout petit peu ? »

On y est plus proche du ciel.