Musique — Les souvenirs sont cors de chasse
Dont meurt le bruit parmi le vent - Guillaume Apollinaire

'La vie continue' ; c'est une phrase qui tourne en boucle dans sa tête, inlassablement, comme un refrain. La fatigue le ronge, lui qui déambule comme un funambule en sursit dans les rues de la ville ; le cœur lourd et la tête en vrac. Kyosuke se meurt, oublie Sick, rejette sa vie comme l'amour venait de le briser, comme ce verre dans ce bar qu'il a lui-même casser. La mâchoire est serrée, ses yeux aimeraient eux aussi se rompent ; pour laisser couler un flot de larmes qui se mélangerait au sang de ses blessures invisibles ; mais rien, rien ne se passe, rien ne sort, rien ne vient ; si ce n'est son cœur qui se rapproche dangereusement de ses lèvres, qu'il répand sur le sol à l'abri des regards indiscrets. Au détour d'une ruelle, il évacue, laisse sortir ce qui ne demande qu'à être éjecté, qu'il vide les incompréhensions et les douleurs de son estomac abîmé. Et il souffre en silence, une main sur le ventre, le corps penché en avant, déversant toute sa haine, toute sa peine sur le sol trempé en cette nuit d'hiver. Les souvenirs affluent et Sick se désintègre, toute cette vie basé sur son oublie se renverse, se corrode et se mêle à cette rafale de vent qui balaye tout sur son passage. Kyosuke... Kyoshiro... Comment avait-il pu l'oublier ? Comment Arsène avait-elle pu lui retirer un être si important dans sa vie ? Malgré la peine, malgré la douleur, malgré les ulcères, Kyoshiro lui avait tant appris ; la protection des autres, le sacrifice de soit pour une bonne cause... Un homme était mort, mais une fille était sauvée. Il se laisse glisser délicatement sur le sol froid, dans cette ruelle macabre avec un amas de détritus pour seuls acolytes. Autant en emporte le vent, Sick disparaît, encore et encore, sans laisser de traces ; cette sortie avec Philomène l'avait brisé, achevé... Et il n'est plus le maître de sa vie, plus le roi de son royaume ; une vie en pente raide, bâtit sur un château de cartes sur une surface penché ; tout est renversé, emporté par les abysses de son cœur en déclin.

C'est une cigarette qui vient prendre place entre ses lèvres gercées, rêches comme les paumes de ses mains que le froid agresse. Son jean large s'imbibe de l'eau de la flaque dans laquelle il s'est laissé tombé sans hésiter, capuche noire relevée sur la tête qu'il dépose dans un geste lent contre le mur sur lequel il est adossé. Tête relever vers le ciel qui ne lui apporte plus aucune réponse, tant bien même que le jeune homme ne peut s'empêcher de le contempler, en espérant, en implorant silencieusement de l'aide. 'Que dois-je faire ?' Il n'en a aucune idée ; et il espère que l'homme de la lune pourra lui répondre, mais comme Jack Frost, il reste sourd. Kyo' redevient celui qu'il a toujours été, encore plus lâche et encore plus frêle qu'un poulain qui vient de naître. Sa faiblesse n'a d'égal que sa maladresse, celle que Sick a continué d'user sans vraiment réfléchir ; perdant Ilan à cause de son égoïsme, s'accaparant Philomène pour assouvir son manque cruel de curiosité ; et comme Icare, le voilà qui perd ses ailes, qui tombe et se retrouve six pieds sous terre ; voilà ce que lui apporte la 'vie qui continue'. Indubitable réalité qui le dépossède de tout, seul Sunny demeure... Sunny. Et Kyoshiro. Lui qui est de retour, jamais plus Kyosuke ne le laissera partir ; une résolution devait être prise ; mais son cerveau bien trop inondé par les effluves d'alcool n'est pas d'accord. Pour l'heure, il ne peut s'empêcher de culpabiliser, de pleurer intérieurement en asphyxiant ses poumons, le regard toujours levé vers le ciel et cet astre lunaire qui ne répond à aucune de ses demandes. Comment être fière ? Il n'en a aucune idée, lui qui est maintenant dépourvu d'identité.

Qui est-il ? Sick ou Kyosuke ? Impossible de le savoir pour l'instant, bien trop perturbé par les événements passés. Son cœur bat à tout rompre alors que la nicotine dans le fond de sa gorge se retrouve crachée en même temps que de la bile, aussitôt penchée en avant pour ne pas se tâcher ; encore capable de lucidité. Il n'a plus rien à vomir, plus rien à expulser, si ce n'est son dégoût pour ce qu'il est, pour ce qu'il s'inspire, pour la haine qu'il éprouve envers lui. Et il devrait haïr Arsène en cet instant, il devrait détester ceux qui le rendent aussi faible et misérable ; mais il n'en est même pas capable. Le visage souriant de Sunny se brise comme la bouteille de verre dans laquelle il fout un coup de pied en se redressant, s'aidant du mur comme soutien pour ne pas tomber ; pour ne pas flancher. Dire qu'il avait toujours tenu bon, qu'il avait toujours tout fait pour ne pas se retrouver aussi faible, aussi meurtri ; pourquoi maintenant ? Et les larmes coulent, lentement, alors qu'il tente cruellement de reformer les visages souriants des gens dans sa mémoire, mais rien, sa mémoire photographique ne lui sert plus à rien. Tout devient noir, tout devient gris, tout devient terne ; et les sourires ne sont plus qu'éphémère, peinture du passé qu'il ne peut plus restaurer, dont la perte de couleur se mêle à celle de sa rancœur ; il se meurt. Quelque chose est en train de mourir chez lui, et ses genoux percutent le sol de cette ruelle pavé ; les larmes coulent inlassablement, mais sa voix elle, se retrouve scellée. La douleur prend de nouveau d'assaut ses entrailles alors qu'il frappe le sol de ses deux poings, ses ongles s'arrachant en tentant de s'agripper avec férocité à ce sol cabossé. Le sang se mélange à l'eau noire des flaques qui se forme de nouveau ; la pluie répond à son appel, elle apparaît pour tout laver, pour étouffer ses plaintes, pour assourdir ses pleurs. De l'aide, il a besoin d'aide, il ne veut pas se l'avouer ; mais 'cet homme' le sait...

Musique — Mais, vrai, j'ai trop pleuré! Les aubes sont navrantes. Toute lune est atroce et tout soleil amer : L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes. Ô que ma quille éclate! Ô que j'aille à la mer! - Arthur Rimbaud

L'humanité pleure et il pleure avec elle ; comme la pluie semble être les larmes du monde, il déverse de concert avec les perles célestes ; car plus rien n'a d'importance en cet instant ; rien à part sa peine. Une souffrance qu'il garde caché depuis bien trop longtemps, préférant la dissimulation aux étalages de sentiments ; arborant un masque de mensonges et de faux-semblants avec une facilité déconcertante... Mais voilà. La facilité n'a plus sa place dans sa carcasse et sa lâcheté ne fait désormais plus aucun doute. Et il pourrait reculer sans aucune once de regret, quitte à tomber dans les abysses les plus profonds si cela lui permettait d'aller mieux, si cela lui permettait d'oublier ce torrent de peine, de haine, de rancœur ; toutes ses émotions négatives qui le rongent, qui lui broient les entrailles qu'il répand de nouveau sur le sol. Il en a oublié le sang, à l'odeur âcre, qui dégouline de ses doigts comme les gouttes de pluie qui coule le long de sa tignasse. Sa capuche ne lui sert plus à rien, il en a cruellement conscience, il le ressent, frisonne, renifle, mais il n'arrive pas à bouger, il n'arrive pas à se relever. Sans le savoir, ou plutôt, sans le vouloir, il se retrouve en position de faiblesse, une position qui le contraint à abandonner une bataille perdue d'avance ; abandonner un amour impossible, abandonner une rancœur tenace, abandonner une vie qu'il a galéré à bâtir. Et Sunny, non, Hiroki... Et Hiroki dans tout ça, même la douceur de son sourire, même la chaleur de ses mains, même la sonorité de son rire ; plus rien ne lui parvient. Sick est mort, il disparaît dans les limbes, tombe encore et encore, se démenant pour remonter à la surface ; mais autour de lui ne se trouve que de la vase, du noir, encore du noir, toujours du noir ; et le noir détruit l'espoir, dans l'incapacité de voir... Un hurlement, un cri strident, un duel interne entre deux entités complètes qui parvenaient à s'entendre, à se compléter, à se confondre... Et l'une d'elle disparaît ce soir, petit à petit, sans qu'aucun facteur ne puisse changer ça ; et malgré tout son bon vouloir, malgré toute sa bonne volonté, il n'arrive pas à l'accepter et encore moins à faire face. Et il aimerait pouvoir tout oublier une nouvelle fois, pour poursuivre son petit quotidien, pour succomber de nouveau à la facilité, pour rechercher encore une fois un coupable ; mais non. C'est fini. Toute cette histoire est finie ; la naissance de Sick eu lieu dès lors qu'Arsène effaça ses souvenirs, dès lors qu'elle ôta en lui la source de son aspiration ; dès lors que Kyoshiro fut désintégré.

Et la pluie vient confirmer sa peine, mais elle ne parvient plus à laver ses doutes, ni même ses incompréhensions. Condamné à souffrir, à serrer les dents et à subir ; inlassablement. Cette horrible sensation d'être comme un drogué en manque, mais de ne pas savoir comment inverser la tendance. Ses ongles griffent d'avantages le sol bétonné, les bruits environnants de la ville viennent se glisser à son oreille inattentive, se rappelant de nouveau où il se trouve et ce qu'il lui arrive ; le cœur en proie à de nouveaux souvenirs oubliés. Et la peine de Kyoshiro, il la ressent, ses regrets, il s'en imprègne, ses remords, il s'en instruit. Sa gorge se resserre, les larmes perlent, encore et encore ; et c'est au tour de sa propre voix de briser sa barrière. Les sanglots ne se font plus muet, mais bien lourds, comme les pleurs d'un enfant qu'on arrache à sa mère, comme les pleurs qu'on peut émettre quand quelqu'un de notre entourage disparaît, comme si la vie s'échappait de son corps pour ne plus y revenir ; lui qui souhaite cruellement vivre... Cette envie le quitte, comme Sick le quitte... Et l'humanité ne pleure pas avec lui finalement, il est le seul à chialer comme un gosse dans cette ruelle morbide, le vague à l'âme et le cœur meurtri, les organes décomposés et les yeux asséchés. Et il tremble comme un enfant qui se fait pour la première fois gronder, le froid de l'hiver n'y est pour rien, seul lui et ses émotions en sont les responsables. Comment inverser la tendance ? Comment reprendre le cours d'une vie normale après ça ? Il n'en sait rien ; lui qui est désormais dépourvu d'identité ne sait plus ; il devient fantôme parmi la ville, touriste d'une vie qu'il voit passé, d'une vie qu'il regarde défiler sans rien dire ; sans même pouvoir l'accepter. Son cœur se resserre dans sa poitrine alors que sa respiration se fait difficile, en pleine suffocation, comme si la mer le rappelait à lui, le noyant alors qu'il se débat pour survivre ; pour aller mieux.

Il ne veut pas se l'avouer, mais il a besoin d'aide, il a besoin de quelqu'un ; sans doute besoin d'elle. Mais comment l'appeler ? Comment se montrer aussi pitoyable ? Comment oser agir aussi lâchement ? Lui qui a créé cette relation avec elle ; lui qui n'a pas hésité une seule seconde à s'imposer à elle ; le pourrait-il encore ? Non. Certainement que non. Même s'il lui a promis, même s'il serait toujours là pour elle à l'avenir, pour le moment, il ne peut pas lui imposer la nature de ses sentiments conflictuels ; car il n'est même pas en mesure de se comprendre. Sick disparaît. Non. Sick à disparu. Plus aucune présence, plus rien ; plus cette façon de voir le monde, plus cette vision parfaite d'un monde imparfait mais beau quand même ; non, plus rien. Et cette façon de voir le monde et ses formes ne lui est pas étrangère, au contraire, souvenirs du passé qui lui prennent d'assaut le crâne, au travers de ses prunelles... Cette façon de vivre et de voir le monde, cette façon de se comporter ; il redevient celui qu'il était autrefois. Kyosuke. Il redevient cet être, empli de sentiments néfastes... Que quelqu'un l'achève. Que quelqu'un l'enfonce six pieds sous terre, que quelqu'un fasse revenir Sick ; lui qui était capable de surmonter toutes les épreuves, qu'il revienne, qu'on l'achève, qu'on le tue, ou qu'on lui vienne en aide.

Et il fait blanc soudainement. Et des couleurs lui parviennent. Une senteur exquise malgré une ruelle à l'odeur de mort. C'est une voix angélique qui s'élève dans les airs, happant les mauvaises ondes, balayant ses émotions comme le ferait un ouragan. Il sent que cette voix est capable de tout, du meilleur comme du pire ; et s'il jetait une pièce dans les airs pour prendre les pari, il serait persuadé Kyo ; qu'elle serait surtout capable du meilleur. Une voix qui donne espoir, comme une main tendue envers quelqu'un dans le besoin. Avec douceur, les fleurs se retrouvent sur ses mains blessées et c'est en se redressant qu'il les contemple d'avantage. Le cœur en proie à une incompréhension totale. Qui... ? Sa tête se relève, ses yeux ne sont plus camouflés par sa capuche, c'est en s'abreuvant de la douce sonorité de ses paroles qu'il daigne enfin la regarder... Te regarder toi. Tu dis des choses qu'il comprend, qu'il assimile, mais les yeux écarquillés malgré tout ; perplexe. Jamais Kyo' n'aurait pensé que quelqu'un le trouve ici et encore moins que quelqu'un comme toi lui vienne en aide. Et il pourrait pleurer encore à cause de ce trop-plein de douceur qui émane de toi, le rendant aussi fragile qu'un gosse perdu dans un magasin. Accroupi en face de toi, le jeune homme prend conscience de sa soirée infernale, du tourbillon d'émotion qui prend trop d'ampleur dans sa poitrine ; son cœur n'est pas en accord avec sa tête, plus rien n'a de logique... Et c'est fou, mais quand il te regarde dans les yeux, il est persuadé de t'avoir déjà vu quelque part, comme quelqu'un qu'il aurait connu autrefois. Mais non, ce n'est pas rationnel, il le sait Kyo', il en a cruellement conscience. Mais ce dont il a encore plus conscience, c'est que ce n'est pas un sentiment qui lui est propre... Kyoshiro ressent quelque chose, tout au fond de lui, quelque chose est en train de bouillir ; et le sillage de ses anciennes larmes se retrouve de nouveau emprunté par de nouvelles alors que tu viens déposer ton manteau de plume sur ses épaules inondé. Sa voix passe la barrière de ses lèvres gercées, une voix complètement cassé. « あなたは誰ですか？» Instinctivement, preuve que Kyosuke prenait de nouveau le dessus, preuve qu'il était bien de retour. Sa voix déraillé fut de nouveau mis à rude épreuve, corrigeant sa question avec la langue universelle. « Qui... Qui êtes vous ? »

C'était une question qui lui taraudait, qui lui comprimait la gorge, qui lui broyait les entrailles, qui lui déchirait le cœur ; pourquoi... ? Pourquoi était-il certain de te connaître ? De t'avoir déjà vu auparavant ? Et surtout, pourquoi lui évoques-tu à la fois autant de peine, mais d'avantage de réconfort ? Qu'est-ce qui ne tourne pas rond ? La logique se désintègre dès que son regard croise le tien, un regard si profond et si éloquent qu'il se retrouve plonger dans un désarroi qui ne lui appartient pas et Kyo' aimeraient savoir pourquoi ? Comprendre ce qu'il ressent, et pourquoi son cœur est à ce point chamboulé... ? Alors dans un geste lent, il vient attraper ton visage du bout de ses doigts ensanglantés, rapprochant son visage du tien pour mieux le contempler, pour espérer, pouvoir y lire quelque chose au travers des traits de ton faciès... Mais rien. Rien à part un sentiment d'angoisse, de peur, de peine. Et sa gorge nouée se resserre d'avantage, une main sur son ventre vient s'y agripper pour mieux contenir son envie de vomir et cette douleur qui lui tord les entrailles. « Le ciel ne cessera pas de pleurer, pas ce soir, pas demain. L'humanité pleure alors le ciel... Pleure avec elle. » Il pleure avec le monde, il pleure parce qu'il en a besoin, parce que dans un sens, c'est apaisant. Tes phrases tournent en boucle dans sa tête et plus il le fait, plus ses sourcils se froncent ; l'amour ? Pourquoi l'amour ? Le visage continuant de baigner dans ses larmes, c'est un sentiment de colère qui gronde légèrement alors qu'il attrape un de tes bras avec une légère délicatesse. « Et pourquoi pensez-vous que c'est l'amour qui me met dans cet état ? » Te relâchant tout en baissant la tête, Kyo' en vient à réfléchir d'avantage, à cogiter... Non, ce n'est pas la faute de son amour pour Philomène, ce n'est qu'un facteur parmi l'équation ; non, s'il est dans cet état, c'est à cause de sa culpabilité, de ses erreurs passées, de sa haine qui gronde contre Arsène qui n'a voulu que l'aider ; la véritable source du problème... C'est Kyoshiro, une vie antérieure de regret, une vie qui a été gâchée. « Je ne sais juste plus... Qui je suis... »

Et ça me fait peur.
Oui, ça me terrifie.
J'ai l'impression que je ne pourrais pas y survivre.
Et j'ai laissé une partie de moi sur le pavé.
J'y ai laissé le malade inconsolable.
J'y ai laissé Sick, ma moitié.

« Pourquoi... ? Pourquoi êtes vous là, dans une ruelle aussi... » Et il en perd ses mots, il en perd ses voyelles, son alphabet ; il en devient totalement muet. Son front vient se poser contre ton épaule, même accroupi, il te dépasse aisément d'une tête... Une chaleur parcourt son corps, il sait qu'il ne devrait pas agir ainsi, que c'est mal, que ce n'est pas normal ; tu pourrais même le frapper et fuir, ce serait logique ; mais Kyo' en ressent le besoin ; au fond de lui, ce front posé contre ton épaule, est un ultime réconfort.

Musique — il pleure sans raison dans ce cœur qui s’écœure. quoi ! nulle trahison ? ce deuil est sans raison. c'est bien la pire peine de ne savoir pourquoi, sans amour et sans haine mon cœur a tant de peine ! - Paul Verlaine

Le vent vient souffler comme une bourrasque en colère, sa chevelure se décollant d'un coup de son front, virevoltant dans les airs comme ta voix qui vient briser cet instant éphémère. La sonorité des mots le frappe l'espace de quelques secondes, puis c'est la langue utilisée qui le perd un peu plus dans les méandres de ses songes. Freyja, tu t'appelles Freyja ; et tu parles Japonais ; curieux métissage. Et pourtant, pourtant quelque chose au fond de lui, lui dit que ce n'est pas l'exactitude de la vérité ; que tu n'es pas celle que tu dis être ; mais il ne sait pas si ces présomptions viennent bien de lui, ou de celui qu'il était autrefois. Alors il se laisse aller le jeune homme, même s'il est déjà complètement vider ; à quoi bon cogiter sur ce genre de détails maintenant ? A quoi bon jouer les inspecteurs méfiants ?

Les i n s p e c t e u r s
Nouveau flash extérieur
D o u l e u r
Qui déchire le cœur
F u r e u r
Tape dans ses veines avec rancœur

Du sang coule, une odeur qui ferait saliver un cannibale, une senteur qui lui retourne les entrailles. Ta main sur sa nuque ne change rien, il est présent physiquement, mais absent mentalement, parti de nouveau vagabonder dans les tréfonds de ses souvenirs oubliés ; qui reviennent le prendre d'assaut sans aucune forme de procès. Il a l'impression d'être appelé à la barre pour un crime qu'il n'a pas commis ; et les flash s'enchaînent, laissant place à une véracité presque irréelle. Honte, oui, en cet instant, l'homme à honte. Se sentir honteux d'avoir oublier, se sentir honteux de ne pas avoir vraiment chercher à se rappeler ; c'était peut-être son crime finalement. Le froid de l'hiver le fait frisonner un peu, mais la chaleur de son cœur mélanger à son angoisse le font étrangement bouillir. Contre qui doit se tourner sa rage ? Contre qui doit se retourner sa peine ? Contre lui-même ou contre Arsène ? Le manteau de plume l'enveloppe avec un peu plus de chaleur, mais le Japonais ferait tout pour s'en extirper, pour retrouver la pluie froide et indubitable réalité.

Et il se demande pourquoi cette proximité avec toi le rend ainsi, aussi fragile, fébrile. Pourquoi est-ce que son cœur vacille ? Pourquoi est-ce que le sang tourne à plein régime alors que ses tempes pulse comme des caissons de basses pousser au maximum de leur capacités ? Il n'en sait rien Kyosuke, il n'en sait rien Sick ; pour l'heure actuelle, le jeune homme ne sait plus grand chose. Juste qu'il est en proie à un profond sentiment mélancolique, se mélangeant à sa tristesse passée et à sa nostalgie de l'oublie maintenant calciné. Les souvenirs afflux alors que ses mains se glissent dans ton dos, son front toujours posé contre ton épaule, hors de questions que tu puisses continuer à voir son visage totalement ravagé par l'incompréhension... Sa fierté ne semble pas l'avoir totalement quitter malgré sa médiocrité. Et pourtant les larmes coulent d'elle-même et ne semble pas prête à s'arrêter ; c'est horrible, c'est peut-être même insensé. Le temps passe alors que vous restez ainsi, l'un dans les bras de l'autre, frappés par la pluie, détruits par les doutes, rongés par vos angoisses respectives. Et tu pleures de concert avec lui alors que ta tête vient se poser sur la sienne et il ne comprend pas pourquoi, mais ce sentiment de proximité s'accroît d'avantage.

Perdu dans ses supplications internes, le jeune homme ne fait pas trop attention à ce que tu lui dis, peut-être bien qu'il est trop perturbé par ce qui lui arrive pour bien imprimer les mots et leur consonances. Pour l'heure, il sait juste qu'il se retrouve apaisé, au moins pour un temps alors que ses doigts ensanglantés viennent le faire grimacer ; et un nouveau flash survient, celui d'ongles arrachés jeter sur le sol crasseux d'un entrepôt désaffecté. Cette douleur devient la sienne, ce mélange à nouveau à sa peine ; qu'est-ce qui lui est arrivé ? Sick veut savoir, il en a besoin, même si la peur de savoir vient désintégrer son estomac ; ce besoin est là, presque vital. Ce sont les tremblements de ton corps Freyja qui l'empêche de gerber, qui le ramène hors de l'eau, qui lui permette de respirer. Il ne sait pas comment tu fais, il ne sait pas d'où ça vient, mais juste que c'est là, bien présent et qu'il t'en est reconnaissant. Alors ses mains quittent ton dos pour éviter de te tâcher de son sang, les posant dans une flaque d'eau qui commençait à se former tout autour de vous.

Qu'est ce que vous êtes en train de faire ? Pourquoi vous laissez vous autant aller ? Est-ce la bonne chose à faire ? Il devrait se relever et ne pas faire attention, être content de se souvenir malgré les horreurs qu'à subit son ancienne vie ; c'est ce qu'il devrait faire Kyosuke, c'est ce qu'aurait fait Sick... Et encore une fois, le jeune homme ne sait plus comment s'appeler, il ne sait plus qui il est et c'est cette inquiétude qui vient bafoué toutes les précédentes. Qui ? Qui est-il ? Est-ce que retrouvé ses souvenirs rayent fatalement Sick ? C'est une identité qu'il a créer, depuis la perte de ses souvenirs au lycée... Alors peut-il vraiment passer à la trappe aussi facilement ? La réponse devrait être non, mais dans le cœur de Kyosuke, tout est différent, tout est en train de sombrer dans le néant. Et ta voix brise le silence pesant, il ne se rend même pas compte que l'alcool détruit ses neurones ; qu'il entendait la voix des passants alors que vous étiez dans un monde à part, en suspend. Et tu ne sais pas pourquoi tu pleures Freyja et il n'en sait rien non plus ; juste que ça l'intrigue, que ça le rend un peu dingue aussi ; est-ce de l'empathie ? Aucune idée.

Tu renifles et il en fait autant alors que la corrosion de votre proximité se meurt dès lors que vous vous éloignez l'un de l'autre. Il baisse à son tour la tête, tentant avec lenteur de glisser ses doigts déchiquetés dans la poche de son jean pour attraper son paquet de cigarette... L'épreuve est longue et périlleuse, mais il y parvient après quelques minutes de lutte à se mordre la lèvre inférieure avec véhémence. La pierre de son briquet tourne plusieurs fois et malgré son pouce gelé, il parvient à l'allumer alors que tu continues dans un trémolo qui aurait bien pu le faire craquer. L'amour ? Une généralité ? Peut-être que tu souffrais à cause de l'amour Freyja, mais ce n'était pas son cas, non, certainement pas. Même si la femme qu'il aime n'éprouve pas les mêmes sentiments à son égard, même si elle ne sort avec lui que part pitié, il s'en fiche ; du moment qu'il le 'sait'. Et quand il y pense Sick se trouve horrible, bien trop détestable, preuve qu'il est encore là, qu'il n'a pas disparu, que le 'Kyosuke' d'avant n'est pas totalement de retour.

Et tu t'excuses alors que ses yeux limpides et humides s'entrouvrent d'incompréhension. Son faciès est baigné dans ce sentiment. Pourquoi diable t'excuses tu ? Est-ce qu'il y avait une raison pour ça ? Non. Sick n'avait pas agit ainsi pour te faire la morale, ou quoi que ce soit d'autre, il voulait juste comprendre pourquoi tu en étais venu à cette éventualité ; celle d'un amour complètement bafoué. Et la vérité arrive bien plus vite qu'il ne l'aurait cru Sick ; ses yeux s'ouvrant de plus en plus à chaque mots que tu emploie, le laissant un peu sur le carreau, le faisant crever à petit feu comme cette cigarette qui se consume sans qu'il ne tire dessus. 'Une fille aux cheveux flamboyants à travers vos yeux.'  Ainsi, tu avais vu la 'femme de sa vie' ; ainsi, tu avais vu Philomène. La silhouette de la jeune femme lui revient alors en mémoire, fantôme prenant place à ses côtés comme si elle était vraiment là, se rappelant de son sourire radieux et de sa voix. Oui, cette fille le faisait souffrir, mais ce n'était pas de sa faute, il s'infligeait lui-même cette douleur horrible ; Sick était bien conscient de ça.

Il comprend. Tu es toi aussi doté d'un don ; sans doute contraignant comme le siens, mais malgré tout utilisatrice d'un don. Il reste assis sur le sol Sick, complètement trempé, tirant sur le filtre de sa cigarette avec une avidité semblable à celle du manque d'un drogué. Que dire ? Les mots ne lui viennent pas. Il aimerait répondre que ce n'est pas ça, que tu te trompes, qu'elle n'est en rien responsable à son chagrin... Mais ce serait se vendre, et pour se vendre il faut avoir confiance ; et pour l'heure, Sick redevient le même ; enclin à la méfiance. Tu proposes d'aller dans un endroit au chaud et à l'abri, mais vu l'heure et vu le temps, cela s’avérerait sans doute compliqué ; surtout en Foxglove où il n'y a généralement plus rien d'ouvert à partir d'une certaine heure. Tu lui tends la main vers laquelle le jeune homme s'avance automatiquement, prêt à la saisir, se ravissant finalement en voyant le sang recouvrant ses doigts ; s'appuyant alors sur un mur pour se redresser, se tenant l'estomac encore un peu noué.

Il ne dit rien et il sait que son silence est pesant ; que ce n'est pas rassurant ; et même s'il n'est pas très doué avec les mots, il était temps de briser son mutisme, de laisser passer les sentences. « Vous avez raison... Un chocolat chaud nous ferait très certainement du bien. » Un endroit chaud, pour éviter de grelotter sous la pluie, c'était là un très bon objectif ; quitter cette ruelle qui sent le tabac froid et le jus de poubelle était une idée très belle. C'est en glissant ses mains dans ses poches qu'il te regarde en train de ramasser le bouquet de chrysanthèmes, la fumée de sa cigarette l'aveuglant encore un peu, enlevant le manteau de plume du haut de ses épaules avant de le reposer sur les tiennes dans un soupir lent. « Je vous le rend, je m'en voudrais si vous tombiez malade par ma faute. » Sa main vient frotter sa nuque, mais la douleur le fait grimacer automatiquement, de quoi le faire vriller intérieurement.

Amorçant alors une marche lente pour quitter la ruelle, c'est en reniflant et en enfilant sa capuche que le jeune homme lâche sur un ton neutre, mais malgré tout distant, comme à moitié absent. « Dans ce cas, je pense que vous pouvez m'appeler 'Sick' ; je ne suis pas encore totalement redevenu celui que j'étais autrefois ; et même si cela ne saurait tarder... » Il s'arrête en plein milieu, cherche ses mots en esquivant un passant éméché à la sortie de la ruelle ; ses yeux scrutent l'horizon, les lumières de la ville baigne sa vision dans un flou étrange, mais limite rassurant ; preuve que l'alcool était encore dans ses veines, mais qu'il avait fini par dégriser, qu'il n'était tout simplement plus bourré. « Même si cela ne saurait tarder, je continuerais de m'appeler Sick ; car il est celui que je suis aujourd'hui. » Haussant les épaules dans un geste nonchalant et un sourire en coin un brin trop mélancolique, le jeune homme écrase sa cigarette le long d'un mur avant de le jeter dans une poubelle, se tournant alors vers toi, continuant sur sa nouvelle lancée. « Un jour, peut-être que je vous donnerais mon véritable prénom ; comme j'espère que vous me donnerez le votre 'Freyja'. »

L'instinct ; principal attrait de Sick, mais surtout, grande qualité de Kyosuke, basé sur une vie antérieur autrefois oublié, qui revenait désormais à la charge sans frapper. Son sourire s'estompe et c'est une nouvelle cigarette qui vient se nicher aux creux de ses lèvres, son regard continuant de scruter les alentours, la rue principale étant à moitié déserte, sans doute à cause de la pluie battante et de l'heure tardive. Sa respiration est longue, lente, mais à l'intérieur, il continue d'être chamboulé, pas très rassuré, totalement déconnecté de la réalité. C'est en se tournant une nouvelle fois vers toi, son bras droit au-dessus de ta tête pour te protéger un peu de la pluie qu'il laisse s'échapper, le regard fuyant, encore gêné par votre rencontre passé. « Vous avez une idée d'où nous pourrions aller ? Je vous aurais bien proposer mon appartement, mais mon petit frère risque d'être paniquer s'il nous voit ainsi et... » Il mord avec férocité dans le filtre de sa cigarette, se grattant le sommet du crâne avec son poignée, évitant ainsi de foutre du sang sur sa chevelure trempée et de se blesser d'avantage ; reprenant en expulsant la fumée. « Je ne veux pas qu'il s'inquiète, je ne veux pas qu'il se bouffe la santé. » L'honnêteté au mensonge, c'est ce qu'il préférait Sick, il détestait les gens malhonnête et utilisateurs de mensonges ; il préférait user de la vérité, surtout dans ce genre de cas ; il n'y avait pas mieux, mais il y avait bien pire ; justement, mentir. Il n'a pas d'idées Sick, il ne sait pas trop quoi faire ni ou aller, dilemme depuis le début de sa journée ; depuis que les souvenirs empiète sur son bonheur saccadé.

Une main sous son menton, le regard perçant, il cherche une idée, regarde l'heure sur sa montre tout en continuant de te servir de parapluie. Sa reconnaissance l'obligeait à agir ainsi avec toi, parce que tu étais bien la seule à avoir prit la peine de t'arrêter pour lui faire face, pour le comprendre, pour lui tendre la main, pour lui offrir une présence... Et cette proximité que Sick avait ressenti, que Kyo' avait happer, il devait la comprendre, sa curiosité l'empêchait de faire autrement. « Un bar ou un restaurant encore ouvert, c'est ce qu'il nous faut trouver je pense. » Bonne déduction Sherlock. Cependant, il attend un signe de ta part, il te laisse mener la danse, après tout, peut-être avais-tu une idée bien plus précise ; c'est bien toi qui a proposé de quitter ce havre de froid pour un endroit plus chaleureux.